На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс

почтового спарринга с ним. Я усмехаюсь собственному отражению и разглаживаю бледно-голубую рубашку – ту самую, купленную Тейлором. Сегодня я надела свои любимые джинсы. Большинство сотрудниц офиса носит либо джинсы, либо тонкие юбки. Мне тоже нужно обзавестись парой таких юбок. Пожалуй, я займусь этим в выходные и обналичу чек, который Кристиан дал мне за мою букашечку-«Ванду».

      На выходе из здания меня кто-то окликает.

      – Мисс Стил?

      Я поворачиваюсь и вижу совсем юную девушку. Она похожа на призрак – бледная, со странным лицом, похожим на маску.

      – Мисс Анастейша Стил? – повторяет она, а ее лицо остается неподвижным, даже когда она говорит.

      – Да, а что?

      Она останавливается на тротуаре в метре от меня и смотрит мне в глаза. Я тоже смотрю на нее в оцепенении. Кто она такая? Что ей надо?

      – В чем дело? – интересуюсь я. Откуда она знает, как меня зовут?

      – Нет… я просто хотела взглянуть на вас.

      Ее голос до жути нежный. Как и у меня, у нее темные волосы и светлая кожа. Глаза желто-карие, как виски бурбон, но безжизненные и тусклые. На красивом лице – печать горя.

      – Простите – мы в неравном положении, – говорю я, стараясь не обращать внимания на неприятные мурашки, побежавшие по спине.

      Теперь я замечаю, что она выглядит странно, вся неухоженная и растрепанная. Ее одежда на два размера больше, чем надо, в том числе и элегантный плащ-тренчкот.

      Она смеется – тоже странно, неестественно, и ее смех лишь усиливает мое беспокойство.

      – Что в тебе есть такого, чего нет у меня? – грустно спрашивает она.

      Мое беспокойство перерастает в страх.

      – Простите, кто вы?

      – Я? Я – никто.

      Она поднимает руку и проводит ладонью по длинным, до плеч, волосам. Рукав пальто сползает вниз, обнажая запястье, а на нем – грязноватый бинт.

      Мамочка моя!

      – Всего доброго, мисс Стил.

      Она поворачивается и уходит вверх по улице, а я будто приросла к месту и смотрю, как ее хрупкая фигура исчезает в толпе людей, выходящих из различных офисов.

      Что все это значит?..

      Озадаченная, я направляюсь через улицу к бару, пытаясь понять, что же произошло. Мое подсознание поднимает свою отвратительную голову и шипит как змея: «Она имеет какое-то отношение к Кристиану».

      Бар «У Пятидесяти» – безликий, похожий на пещеру. На стенах развешены бейсбольные атрибуты и постеры. Джек сидит возле стойки, а с ним Элизабет, Кортни, другой редактор, два парня из финансового и Клэр из приемной. В ушах у нее, как всегда, – серебряные обручи.

      – Эй, Ана! – Джек протягивает мне бутылку «Бада».

      – За вас… спасибо, – бормочу я, все еще не опомнившись от встречи с призраком в женском обличье.

      – Будем…

      Мы чокаемся пивными бутылками, и он продолжает беседовать с Элизабет. Клэр приветливо улыбается.

      – Ну, как прошла первая неделя?

      – Спасибо, хорошо. Все, по-моему, очень приятные.

      – Сегодня ты выглядишь гораздо веселее.

      – Потому что пятница, – тут же нахожусь я. – Какие у тебя планы на выходные?

      Испытанный