Необжитые пространства. Том 1. Проселки. Виктор Ростокин

детей – от болезней скончались?

       Лишь воды разрушительный яростный рев!

       Это бедствие – только начало?

       Этот зреющей скорой трагедии рок

       Черной мрежью задушит селенья,

       И поля, и дороги… заветный лужок,

       Где я первое стихотворенье

       Сочинил под диктовку мне родственных пчел,

       Они тоже творцы «сладких строчек».

       Я и впредь никуда не сбежал, не ушел,

       Здесь взращал я словесный «росточек».

      И взрастил. На Руси я приметный поэт

      И прозаик отборного ряда.

      Посылал я народу врачующий свет

      И земную от Бога отраду.

      Но поганая сила давила на жизнь,

      Отравляла… И Русь покачнулась.

      Суматоха в стране. Хоть ты как ни крепись,

      А зеница-судьба отвернулась.

      Мутный, грозный поток наседает, как смерч,

      Ломит все на пути оголтело.

      Стонет кладбище. Даже сегодня и смерть

      Стала вроде бы как не у дела.

      Океан разольется деяний крутых,

      Будут плавать бумажки повсюду,

      Сам Линкольн и весь Кремль на них…

      И проявится профиль Иуды!

      «Хоронили отца администратора…»

      Хоронили отца администратора,

      А кто он был? Прославленный генерал?

      Простой обыватель? Механизатор?

      Почему у станичников такое внимание снискал?

      Народу столько, что даже при социализме

      Не выходило на шествие 7 Ноября.

      Я спросил у человека, стоявшего поблизости,

      Он сказал: «А что тут лукавить зря!

      Картина банальная, хоть и странная —

      Сын не абы кто, а хозяин района всего,

      Только подчиненных – считать устанешь,

      Не придешь – «самодержца самого»

      Оскорбишь, огорчишь… Разве можно!

      Разве мягкий стул надоел и пресытился куском!

      Прочим поглазеть – концерта дороже,

      Дабы всласть посумерничать потом.

      Кто как поймет, воспримет похороны —

      Праздник придуманный или естество.

      Видишь, венки, букеты от дома до дома,

      А машин, автобусов уж точно за сто.

      Я так понимаю, подобного народа

      Нигде не сыскать. Возможно, на планете другой.

      Он совершенно отлучен от Бога, от Природы,

      Словно искусственно сделан чьей-то неверной рукой.

      На лицах нет живых выражений,

      А в середку тела вмонтирован механизм,

      Накрутил пружину, и людишки без мучений

      Всей массой идут назад в социализм.

      А каково твое мнение, созерцая все это?

      Не заблуждаюсь ли я, обидой тайной в поводу?»

      Но тут ударил оркестр, и поднялся ветер,

      И все заплакали, как в аду.

      И только сын, администратор важный,

      Окидывал взором орлиным, чтоб кого уличить

      В неверности ему и отступничестве блажном.

      А отец ни при чем тут – его бы похоронить…

      Я – сосед их и родич

      Не люблю половинки

      От эпохи, довески.

      Я живу по старинке,

      По-деревенски.

      Все