Руины Арха 2. Убийца. Олег Геннадьевич Фомин

о владыка летающих горшков. Только не вздумай сожрать следующий ужин, а то хвост оторву.

      Принц подлетел близко.

      – Интересно поглядеть. Давай!

      Хвост оказался между мной и котелком, где бурлит супчик. В кулаке у меня охотничий нож с разводами от мяса и овощей на лезвии. Смотрю на огромную призрачную колбасу скептически.

      – Что-то сегодня я не в меру милосерден. Кыш.

      – Ну вот…

      Принц убрал хвост.

      – Улечу, будешь выть от тоски.

      Я хмыкнул, погладил смыша на плече.

      – Напугал ежа иголкой… Была бы нужна компания, поселился бы в Колыбели.

      – Где?

      – Город так называется.

      – Хм… Видимо, город молодой. Когда я ложился спать, о таком городе не слышал. Обязательно покажешь!

      Я закатил глаза.

      – Улетит он, как же… Слушаюсь и повинуюсь, о воздушнейший из кусков рычуньего помета.

      Пока суп варится, занимаюсь мародерством в склепе. Трон изобилует драгоценными кристаллами, выковыриваю ножом, слежу, чтобы дух, кружащий у котелка, не вздумал выхлебать суп. И куда в него влезает? Прям как моя торба…

      Наковырял горку кристаллов. В родном мире стал бы миллионером. А здесь сбагрю какому-нибудь торгашу за кило овощей и фруктов, сумку с патронами или аптечку. Принц забавы ради повозникал, мол, грабят жилище на глазах жильца, но сопротивляться не стал, драгоценные камни ему нужны как вместилище для себя любимого. Правда, как их измельчить до пыли, не знаю.

      Я уселся к очагу.

      Похлебываю из железной миски суп с сухарями, Борис обкусывает пластик нежного бутербродного сыра.

      Дух уселся на обнищавший трон, хвост у подножия кольцами, как у змея. Пальцы держат призрачный кубок, принц отхлебывает. Сбоку от трона парит катана.

      Миска в моих руках сменилась кружкой с чаем.

      – Может, объяснишь, кто ты?

      Глава 5

      – А сам что думаешь?

      – Слушай, давай только без этих…

      – Без чего?

      – Не увиливай.

      – Мне правда интересно, что думаешь ты.

      – Ты дух какого-то знатного мужика, помер давным-давно, тебя сожгли и похоронили в этом склепе с прахом слуг, жен, лошадей и тэдэ. А теперь ты проснулся в виде чего-то бесплотного, переселяешься из одной фигни в другую, остришь, паясничаешь и рта не закрываешь. Сперва пытался меня угробить, а теперь вот передумал.

      – Судя по тону, последнее тебя удивляет больше всего.

      – Не знаю, чего ждать. Поворачиваюсь к тебе спиной, и руку тянет к ножу. Хотя нож тут бесполезен.

      – Что ж… понимаю. Но если бы я хотел убить, убил бы. Легче легкого. Эти доспехи, катана… Просто украшение. На самом деле, алмазной пылью убить куда проще. Залететь человеку в ноздри, уши, рот, задницу, пробуриться в кожу… Даже сделать ничего не сможет, пыль мелкая, проникнет куда угодно, не отмахнешься. Это как комарой, только страшнее. Превратил бы тебя изнутри в фарш, как эту плиту.

      Принц указал на горку щебня перед входом в склеп.

      Пульс участился. Я хмыкнул.

      – Успокоил,