Привет из прошлого. Олег Вайс

пару строк,

      за порог.

      Чужая боль

      Чтобы понять чужую боль,

      придётся заново родиться,

      чтоб в чьей-то шкуре очутиться,

      знать, что назад не возвратиться,

      взяв на себя чужую роль.

      Чужой проникнуться судьбой,

      преодолев времен границы,

      прочесть её, страницу за страницей,

      и, отыскав в них раненую птицу

      сравнить её с самим собой.

      Май

      Май зелёными стежками,

      лёг на чёрную канву,

      и, как будто с сердца камень,

      снова чувства оживут.

      И, как раньше, буду верить,

      я словам без векселей,

      все вчерашние потери,

      скроет пухом тополей.

      До рассвета птичий гомон,

      сон снимает, как рукой,

      майским солнцем зацелован,

      просыпаюсь я легко.

      И, вдыхая полной грудью,

      трав весенних аромат,

      буду радоваться будню,

      позабыв про груз утрат.

      Взгляд

      Посмотреть со стороны:

      Богородица,

      а в черных зарослях ресниц

      черти водятся,

      а в глубине, на самом дне,

      тайна тайная,

      что подсказывает мне:

      "Я не случайная.

      Тебе ниспослана судьбой,

      как знамение,

      чтоб будить всю жизнь собой

      вдохновение."

      Осень

      Как быстро время, снова лето позади,

      и неба синь сменило серое сукно,

      а тёплые вчера ещё дожди,

      нещадно листья обрывают за окном.

      В дождём размытых окон зеркалах,

      осенней улицы мелькают отраженья.

      закрыл глаза, и лета привкус на губах,

      как будто поцелуя продолженье.

      Есть в осени особый, сладкий шарм,

      когда в промозглый, неуютный вечер,

      вдруг поцелуй ворвётся в память смерчем,

      когда его уже давно не ждёт душа.

      Любовь

      Там вместо часов – закат и восход,

      а юг – где нам вместе теплее.

      Я там для тебя всегда Дон-Кихот,

      а ты для меня – Дульсинея.

      Любовь – это время счастливых оков,

      где мы друг для друга Месс'ия.

      Ад – это время, где ты далеко,

      а рай – там, где время бессильно.

      Путь

      Как мир нелеп

      под мишурой фасадов,

      в нем горек хлеб,

      и в то же время сладок.

      жизнь коротка -

      цепочка из мгновений -

      нить из мотка,

      чудес и сновидений.

      Греша и каясь,

      мешая горечь с мёдом,

      с мечтой о рае,

      ищу дорогу бродом.

      чтоб взять у Бога,

      для жизни чистый лист.

      длинна дорога,

      и путь по ней тернист.

      Она вертится

      "Давай, земля,

      Немножко отдохнем

      от важных дел,

      от шумных путешествий!"

      Н.Рубцов

      Вертится,

      куда ж ей бедной деться,

      остановиться – значит умереть,

      нам