Привет из прошлого. Олег Вайс

фартит удача,

      и не помогут здесь медовые уста,

      лесть, уговоры, ну а подкупы – тем паче.

      Шитьё по живому

      Я нитками суровыми

      латаю в сердце раны.

      Выходят швы корявые,

      хоть шьётся не впервой.

      Я знаю, что не н‘адолго,

      и поздно, или рано,

      закончится терпение

      у нитки нулевой.

      Сотрётся нить суровая,

      иглы конец затупится,

      рука к шитью привычная,

      устанет раны шить.

      Живу одной надеждою,

      что у судьбы заступницы,

      в запасе есть надёжные

      заплатки для души.

      Миг

      Терпеть пустоту больше невмоготу,

      и яблони тонут в цвету.

      Ветер разносит с цветков лепестки

      осколками судеб людских.

      Пусть красоты той и короток миг,

      хоть кто-то услышит их крик.

      Вьются, пока их к земле пригвоздят,

      первые капли дождя.

      В горах

      Как воздух в горах чист,

      а снег на вершинах бел.

      Так глубоко вниз,

      я в жизни ещё не глядел.

      Здесь сказочно, как во сне,

      и тучи касаются ног.

      А ты среди серых камней,

      жизни подводишь итог.

      Ни почестей и ни наград,

      нам в горы подъём не сулит,

      и пусть, возвратившись назад,

      нет места, где всё не болит.

      Всё в жизни, что делал ты зря,

      проветрится воздухом гор.

      Мозоли нещадно горят,

      но ты ими счастлив и горд.

      Все в памяти время сотрет,

      но мысль о горах не унять,

      и, вспомнив сверкающий лёд,

      нас в горы потянет опять.

      Чтоб снова за спуском подъём,

      а за подъёмом спуск,

      еду разбавляя дождём,

      от жизни почувствовать вкус.

      Терпкий вкус рябины

      Уходя, возьму на память,

      горсть земли с моей дороги,

      связку писем издалёка,

      и рябины терпкий вкус.

      Если время затуманит,

      завлечёт в свои чертоги,

      строчки писем ненароком,

      скажут всё из первых уст.

      Горсть земли моей далёкой

      оживит воспоминанья,

      милых образов и песен,

      от которых в сердце грусть.

      Без укоров и упрёков,