Бумеранг на один бросок. Евгений Филенко

Мне не нужна такая жизнь. Лучше умереть сразу.

      – Ты еще не знаешь, – горько произнесла она, – что бывают ситуации, когда и впрямь легче умереть, чем жить.

      – Надеюсь, это не мой случай?

      – Не твой.

      – Потому что мне светят всего лишь какие-то нелепые скитания вместе с тобой с планеты на планету, а я даже не знаю, в чем провинился перед этим миром?

      – Наверное, ты прав, – вдруг сказала мама. Словно ее осенило, или она приняла внезапное решение. – Разумеется, ты прав. Когда не уклониться от ударов, нужно их отражать.

      – Уклониться! – завопил я. – От ударов! Чьих ударов?!

      – Судьбы, дурачок, судьбы…

      – Ты что, беглая каторжница? – спросил я упавшим голосом.

      Мама невесело засмеялась.

      – Конечно, нет, – сказала она. – Мы не совершили ничего дурного. Мы ни в чем ни перед кем не виноваты. Просто… просто… – она посмотрела куда-то поверх моей головы. – Ты не все знаешь.

      – А могу я тогда узнать все?

      Она не ответила.

      – Мне уже четырнадцать, и я довольно-таки большой мальчик, не так ли? Я даже могу водить гравитр без присмотра старших.

      Этот аргумент не подействовал.

      – Ладно, ладно… Как за кошкой убирать, так я взрослый, а как что другое, так сразу маленький…

      И этот довод ушел в молоко.

      Ворча и сетуя на судьбу, я уполз зализывать раны на веранду.

      Фенрис пригласил меня поиграть, а Читралекха снова попыталась устроиться на коленях, но я всех разогнал. Ожесточенно раскачиваясь в кресле, я видел, как мама сдувает пыль с пульта видеала и роется в своих записях, очевидно, желая найти какой-то код. На моей памяти это было впервые – чтобы мама сама пыталась с кем-то связаться из нашего дома… Потом она ввела найденный код, – я невольно прекратил свои колыхания и подался вперед, – но экран оставался темным. Это было в ее стиле… Мама что-то сказала, обращаясь к темному экрану, кажется: «Нужно поговорить… ты знаешь, о ком…», и сразу разорвала связь. А после застыла на месте, нервно перебирая пальцами перед лицом, словно проясняла для самой себя, верно ли она поступает.

      «О ком, о ком, – подумал я. – Обо мне, понятно. Эй, неужели она вызвала моего отца?!»

      О том, что у меня есть отец, я подозревал. Я же не полный идиот… Но я никогда его не видел, ничего о нем не знал, и его отсутствие в моей жизни определенно не причиняло мне неудобств. А сейчас мне вдруг стало нестерпимо интересно знать, что же это за человек, чем занимается и как выглядит.

      Ну, поскольку на маму я походил очень мало, то мог себе представить, что это наверняка здоровенный блондин, может быть, даже скандинав… хотя типичные скандинавы обычно голубоглазы, а цвет моих глаз подружка Экса как-то назвала «тигриным», но, конечно, она сильно преувеличивала и просто хотела сделать мне приятное.

      Возможно, он неплохой спортсмен или артист, ни фига не смыслит в поэзии, ненавидит попсу и обожает старинную музыку, в особенности струнную… хотя такие пристрастия, кажется, по наследству не передаются, но генетически все же как-то обусловлены…

      Я