Желтые тюльпаны. Натали Митчелл

Надеюсь, вы даже не встретитесь. Мы с ней… Ну, ты понимаешь.

      – Я понимаю, – серьезно подтвердил он, и прислушался. – А она сейчас дома?

      – Понятия не имею. Я не слежу за ней.

      – Лучше бы ее не было.

      Том усмехнулся:

      – Спорю, тебе сейчас хотелось сказать: лучше б ее вообще не было.

      – Ну, не вообще, – сжалилась я над Джун. – Но в нашей жизни лучше бы ее действительно не было. Она всегда была слишком глупа, чтобы стать ему настоящей женой. Она никогда не понимала ни его, ни меня. И книг его не читала. Какая из нее подруга такому человеку? Подруга – в истинном смысле слова.

      – Это я понял, – подтвердил Том.

      У меня мелькнула мысль, что его тоже не назовешь интеллектуалом, это сразу заметно. И он мог принять вышесказанное на свой счет, но вроде бы этого не произошло. И все же я сказала себе, что нужно быть осторожнее в высказываниях.

      – Мы все ссорились с ней, понимаешь? – продолжила я. – И это делало отца несчастным. Я ведь это чувствовала. Не могу простить себе этого…

      Пожав плечами, Том сказал:

      – Он ведь мог предположить, что так будет, верно? Воображение у него было что надо.

      Я толкнула дверь и громко ответила:

      – Воображение у него включалось только, когда он работал. Видимо, так.

      Мне хотелось, чтобы Джун услышала эти слова, хотя ничего напрямую сказано не было, и вряд ли у нее хватило бы ума понять, что речь вообще идет о ней. Но по моему тону, она могла бы догадаться, что я все еще не простила ее. Никогда не прощу.

      Отец говорил, что моя мать была очень доброй женщиной, и глубоко верующей. И еще очень красивой. Словом, мне от нее не передалось ничего, кроме темных, густых волос. Только я их всегда коротко стригла, потому что вся моя внешность была мальчишеской, да и характер отчасти. Не оттого ли, что всю свою жизнь я прожила с отцом? Ему хотелось, чтобы я унаследовала от матери ее утонченность, которой он наделил своих героинь, но, видимо, это не передается по наследству…

      Войдя в дом, я сделала широкий жест:

      – Прошу! Кухня – направо. Все остальное, если тебе это необходимо, – налево.

      – Не сейчас, – застенчиво сказал Том.

      Подавившись смешком, я побежала на кухню, и он, естественно, последовал за мной.

      – Садись, Том. Попытаюсь найти, чем бы тебя накормить…

      Он напомнил:

      – Я обещал омлет.

      – А может, заказать пиццу?

      Том явно был разочарован:

      – Ну, если хочешь…

      Мне вообще не хотелось есть, я только недавно позавтракала, но стало жаль его.

      – Я хочу омлет. Но ты, вроде, в гостях, как-то неловко заставлять тебя.

      – А кто меня заставляет? Я люблю готовить.

      – А я терпеть не могу. Вообще ненавижу всю эту возню по дому. Пылесосить, стирать…

      – Неужели тебе приходится этим заниматься? Я думал твой отец был состоятельным человеком.

      Я мысленно согласилась: «Был. Пока полгода назад не добрался до Лас-Вегаса…»

      – Теперь приходится.

      – Извини.

      – Ты