Остров бабочек. Роберт Валерьевич Мальков

where roses grew²⁹. Немного витиевато. Да и соловьи… А что? Разве уже перестали петь? Да, умолкли. Сладко пел душа соловушка В зеленом моём саду. Потом подумал, подумал, и перестал. И в самом деле, не всё время же драть глотку этаким трубадуром, пора заняться более практическими вещами: облагораживать гнёздышко, высиживать яйца, выкармливать потомство.

      Я, примастыренный в ящике сеялки, серьёзными глазами заядлого трезвенника глядел на ночное небо, на старую луну и россыпь алмазных звёзд, которые казались (наверно, глюки) и вправду драгоценностями чуть ли не Великих Моголов. И почему-то вздыхал, думал, курил, опять вздыхал, опять курил, пуская то кудрявую струю, то витиеватые кольца. Иногда находила вдохновенная строка.

      С моря дул ласкающий морщины свежий бриз.

      Тут и увидал её стареющий маркиз.

      – Полюби меня, краса, казною я обилен.

      – Что твоя казна мне, коль ты, старый хрыч, бессилен.

      Не шедевр, конечно. Но что-то здесь есть… Да-а, сложная всё-таки штука жизнь! Много в ней печального, трагического… Интересно, что сейчас происходит на Остове бабочек? Наверно, русалки во всю хороводы водят. А что если среди них моя Ирина? Чем чёрт не шутит. С неё станет. Утром читает книги, а ночью водит русалочьи хороводы. Эхма… Остров бабочек… Paradise where roses grew…

      Надо оговориться, на своём велосипеде с погнутыми спицами я до Острова бабочек не доехал. Да вы и без меня уже это поняли. Решил, знаете ли, завернуть к древним сенокосилками и сеялкам, которые издали в бледной темноте напоминали разбитую технику вермахта после Курской битвы. Тянет же меня ко всяким развалюхам! То к гнилым воротам в деревни Сёмки, которые меня чуть не придавили, то к полуразрушенной колокольне, по оббитой лестнице которой я съехал пузом вниз, то к одному редкому экспонату городского музея, из-за повышенного интереса к которому меня чуть не забрали в отделение. Но это дело прошлое. Ныне же лунная ночь… чуть не сказал, на Днепре. Но мне всё трын-трава! Пусть ночь будет хоть на Днепре, хоть на этом поле с ржавой техникой. Главное, со мною рядом велосипед, на сегодняшнюю ночь моё аlter ego. А как же! Без его колёс моё передвижение по местности в это время суток было бы весьма проблематичным. И сам я не плохо снаряжён, чтоб кровососы меня не донимали. О да, на мне всё чин чинарём: ветровка, спортивные штаны и кроссовки.

      Но и с таким снаряжением моё лежание нельзя было в полной степени назвать комфортным (вам когда-нибудь приходилось лежать в ящиках старых сеялок?), но краса летней ночи нивелировала всякое физическое неудобство. Тем более металлический корпус был погнут и подбит таким образом, чтобы членам тела создать по возможности сносное пребывание в этом сельскохозяйственном устройстве, чтобы можно было беззаботно лежать и думать о вселенной, бесконечных пространствах, сингулярности, теории Большого взрыва и т. п. Мне даже пришла мысль, что ящик сеялки специально готовили для подобного праздного времяпрепровождения. В правильности этой мысли меня убеждало и то,

29

« Соловей рассказывает волшебную сказку о рае, где выросли розы». (англ.)