Год красного петуха. Книга вторая. Сергей Виноградов

менталитет

      У российского народа

      Аж с семнадцатого года.

      Так уже сто лет молчит

      Или вновь донос строчит

      На себя и на соседа

      Или пьёт, но до победы,

      До последнего глотка,

      Как все прошлые века.

      От того и Русь жива —

      Остальное лишь слова…

      Либералам

      Либералов резиденты

      Снова лезут в президенты.

      Так что есть над чем подумать:

      Может быть, сначала в Думу

      «Казачков» лихих пустить?

      Жаль, не можем им простить

      Мы эпоху ельцинизма —

      Выходцев из коммунизма…

      Впрочем, пусть себе кричат —

      Наши люди отличат

      Кто есть кто теперь уж точно

      И придётся всем им срочно

      Выдвигать кандидатуру

      То ли с пьянки, то ли с дуру

      Где-нибудь там – за бугром,

      Впрочем, там их ждёт разгром…

      Там хотя и демократия —

      Понимающая братия!

      Толпа

      Не поминайте в суе имя Бога

      И имена других – былых вождей,

      Остыньте от страстей своих немного

      И от чужих желаний и идей.

      Вы лишь толпа. Толпа всегда слепа,

      Она способна только на погромы,

      Она в своём неистовстве глупа,

      Не сердцем, а инстинктами влекома.

      И у толпы не может быть вождей.

      Вожди и Бог есть только у народа.

      А крикуны с тех ваших площадей —

      Они лишь вожаки слепого сброда.

      Они – ничто. И вы для них – никто.

      И всем – никто теперь уже не будет!

      Но у толпы всегда есть шанс зато

      Однажды вспомнить, что и в ней есть люди…

      Поздняя осень

      Ещё вчера была зима

      И снова осень наступила

      Умыла окна и дома,

      Но, видно, капель не хватило

      Умыть дороги и поля,

      Прибраться к своему уходу.

      И неумытая земля,

      И неумытого народа

      Полным полно бредёт домой

      Под мерно моросящим душем

      В мечтах, как будет им зимой

      И лучше и намного суше…

      Сегодня третье ноября —

      Кончина осени, похоже.

      Ворчу я на погоду зря,

      Ведь вечной осень быть не может.

      Не будем вечными и мы,

      Перешагнув рубеж последний —

      Канун итогов и зимы…

      А что ж тогда было намедни?

      Сосед ушёл

      Бреду и старый и усталый

      Домой под стареньким зонтом…

      Ну вот и осени не стало —

      Уйдёт она, а что потом?

      Одолевают меня мысли

      И я иду, не видя луж…

      Жизнь пролетела слишком быстро,

      А я ведь был прекрасный муж,

      И был отцом, и стал вдруг дедом,

      А после деда кем мне быть?

      Зайду-ка лучше я к соседу

      С ним вместе выпить и забыть

      Про этот наш проклятый возраст,

      Но нет