Год красного петуха. Книга вторая. Сергей Виноградов

как был, такой как есть,

      Даст Бог отпраздную столетие.

      Ну, а не даст, ему видней,

      Выходит, сделал всё, что в силах.

      Таким, как есть, остаток дней

      Жить буду, только б сил хватило…

      Цена

      Во все века и времена

      У правды есть своя цена

      Бесценна только наша жизнь…

      – Эй, шут, а, ну-ка покажись —

      Кричит из царственных дворцов

      Кому-то свора подлецов —

      Явись и правду нам скажи,

      И кто здесь кто – всем докажи!

      И шут пришёл. И рассказал

      И кто есть кто всем показал.

      Ну, а потом, сорвав рубаху,

      Шута отправили на плаху,

      Чтоб место знал. Его ж вина

      Лишь в том, что есть всему цена…

      История

      Не нам судить историю сегодня,

      Тем более, что было, сочинять.

      История есть замысел Господний

      И мы его таким должны принять.

      До хрипоты не спорить об итогах,

      Что было бы, чего могло не быть.

      История и мы в ней – все от Бога,

      Чем нагло врать, уж лучше всех любить…

      Первый снег

      Что же, осень, ты с моим

      Парком сделала —

      Были рыжими деревья

      Стали белыми?

      Стал похож парк на меня

      На седого

      Или к нам пришла зима

      Снова?

      Но пока ещё октябрь.

      Середина.

      И совсем не по душе

      Мне картина,

      Та, что вдруг нарисовал

      Твой художник,

      Но, надеюсь, что её

      Смоет дождик…

      И вновь парк мой

      Заблестит позолотой,

      Ведь кому же стариком

      Быть охота?

      Так что, осень,

      Ты не старь нас напрасно —

      Не меня и не себя.

      Ты согласна?

      …Жаль, ответить, видно, сил

      Не хватило,

      Но пол осени ещё

      Моросило…

      Теперь всё в прошлом

      Сто дней осталось до зимы

      И это лето

      Промчалось вместе с жизнью

      Незаметно.

      И незаметно вместе с жизнью

      Мы седели.

      Лет не считали,

      Только лишь недели…

      Недели тёплых дней.

      Теперь всё в прошлом

      И голова не снегом

      Припорошена —

      В ней иней лет,

      Но он, увы, не тает

      И старость уже где-то здесь

      Витает…

      Прошло сто лет

      Прошло сто лет. Такой же вечер.

      Такой же, как тогда, октябрь.

      И носит листья клёнов ветер

      И на Неве всё та же рябь…

      Как будто время вдруг застыло,

      Но Смольный тот же, как тогда,

      А всё, что будет, всё забылось

      И не случиться никогда…

      Не будет выстрела «Авроры»

      Никто не будет Зимний брать

      И никаких о прошлом споров

      И никому не надо врать…

      Но то,