Пистолет. Елена Крюкова

Лето еще текло нам на головы! Разожгли костер. Мясо на шампуры насадили. Подождали, пока угли задымятся. Жарили…

      Еще бутылку вскрыли… Еще одну!

      Помидорки с собой…

      Дали курились сизой, синей дымкой, как угли у нас под ногами. Время горело. Воздух пах мясом. Вечер глотали, как водку. Небо было уксусное на вкус. Жизнь, это была моя жизнь!

      Белый налил мне еще полстакана. Я уже не стоял на ногах, все падал куда-то вправо. Схватил стакан и засмеялся. Утер рот рукой.

      Поднял стакан, водка выплеснулась мне на грязные берцы, и сказал:

      «Я завтра куплю то, что хотел всю жизнь».

      И мои – меня поняли. Загоготали, по спине стали хлопать. Я выпил и сел на корточки осторожно. Меня тошнило, но все равно было хорошо.

      А Гришка уже спал под кустом. Храпел вовсю. Его накрыли от холода «косухой», а голову – от солнца – газетой «Друг народа».

      Опять с дружками пить пошли. Как надоело это пьянство!

      Все пьют. Ну ладно бы мы, взрослые. Старые уже. Нам водка – слону дробина в левое ухо. И то спивается кое-кто. А эти? Юные? Алкоголики ведь уже! Руки, пальцы у них дрожат!

      Лечиться насильно. Разве кто будет лечиться насильно?

      Это надо самому от водки отказаться. А как? Как?

      Ведь для них водка, пиво, дешевое красное вино – такой символ их юности. Их – взрослости. Без водки они вроде бы как дети, а с водкой – ну нет, уже мужики.

      Мужики, юнцы-дураки-безбородые…

      Вытерла пианино от пыли. Вытерла стол, где компьютер. Вытерла гитары Оськины, по стенам на гвоздях висящие.

      И тут нога под диваном за что-то такое задела. Твердое. Холодное.

      Стальное.

      Я наклонилась и вытащила из-под дивана пистолет.

      Я долго стоял в магазине. Глядел на них.

      Они были черные; серо-перламутровые; густо-дегтярные; коричневые; блестящие, будто лаковые; с курками длинными; с короткими курками; со стволами толстыми; с коротенькими аккуратными стволами, будто их обрубили, как породистому псу хвост.

      Такие разные. На ощупь – на вес – такие тяжелые.

      Прекрасная, важная тяжесть.

      Тяжесть – мужества. Тяжесть – смерти.

      Я вдруг понял: это все не игра. Я сейчас куплю его – и я уже буду другой.

      Какой? Ну, другой. Иной совсем.

      Это как шагнуть: из детства – в пропасть.

      И полететь, и заорать, и ждать, когда тебя ангелы спасут и вознесут к пухлым облакам – или разбиться, шмякнуться в лепешку.

      Я держал в руках смерть. Свою? Чужую?

      Почему меня продавец не спрашивает, есть ли у меня лицензия на ношение оружия?

      «У вас есть лицензия на оружие?» – спросил продавец, молодой парень, такой же, как я. Даже на меня чем-то похож.

      Я помотал головой. Непонятно так помотал. Вроде бы, есть, а вроде бы и нет.

      «Покажи», – сказал парень мне уже на «ты».

      И я это «ты» подхватил.

      «Ты знаешь, продай мне его, а?» – сказал я тихо.

      И наклонился к нему поближе, и постарался заглянуть ему в глаза.

      «Не могу, – так же тихо, чтобы другие у прилавка не слышали, сказал