Под кожей. Мария Летова

разводимся.

      – Что? – слышу недоуменный вопрос сестры. – Ты пошутила?

      – Нет. Я не пошутила.

      – Очень смешно. Что за бред?!

      – Мы с Вадимом разводимся. Все остальные вопросы потом.

      – Что значит потом?! – визжит она. – Ты… Я просто в шоке! У вас идеальная семья, вы не можете развестись!

      – К сожалению, такое случается.

      – Какая же ты эгоистка! У меня свадьба через три месяца, и какой же ты отличный пример подаешь! Может, и мне замуж выходить не стоит, если это все равно закончится разводом?!

      – Я никогда не ставила себя в пример…

      – Но только все остальные ставили! «Карина то, Карина это! Смотри на Карину и учись!» Оказывается, все это картиночка красивая? Обман?!

      Меня захватывает ураган чувств, от которого в груди под ребрами дрожит. И голос дрожит, когда прошу:

      – Кира… Прекрати.

      – Знаешь что? – шипит она. – Пошла ты!

      Короткие гудки в трубке я ощущаю как пощечину.

      Отшатываюсь, роняя телефон на пол, на маленькую кучку своей одежды, и залетаю в душ. Втираю в себя горячую воду вместе с гелем, чтобы прогнать всю ту дрожь, которая колбасит тело.

      Телефон начинает звонить минут через десять. Звонит три раза подряд, и радует меня то, что никто, кроме Балашова, не знает, где я нахожусь. Телефонные звонки проигнорировать можно, а вот звонки в дверь уже вряд ли.

      Звонила моя мать, а потом мой отец.

      Я не безответственная, просто в таком состоянии общаться с ними не лучшая идея. Вряд ли смогу вести себя достойно, если услышу очередные претензии, поэтому отвечаю на оба звонка эмэмэмками, обещая перезвонить завтра.

      Гостиная в квартире не может пожаловаться на маленькую площадь, но даже сейчас, когда метры не скрадываются мебелью, с этой задачей неплохо справляются цветочные корзины.

      На фоне универсальных серых стен они как яркие, режущие по глазам кляксы. Им здесь не место. Они не ко времени. Что и кому я хочу доказать?!

      По крайней мере, с автором этих посылок я не обязана быть учтивой. Он шлет цветы замужней женщине. Он просто беспринципная скотина. Я должна была выбросить ту записку, как и планировала, вместо этого она болтается в моей сумке. Как и та, что была вчера. Порывшись, достаю маленький конверт и читаю еще раз, после чего набираю сообщение:

      «Как минимум у вас отличный выбор флориста, поздравляю».

      Спустя всего какую-то минуту получаю ответ:

      «Я ему передам. Может, у тебя есть предпочтения?»

      Я ощетиниваюсь. Мгновенно. И с удовольствием ставлю прокурора Алиева на место:

      «Когда мы успели перейти на "ты"?» – пишу я ему.

      «Ты разнесешь меня за любой ответ?» – падает мне эсэмэска.

      Именно это я и собиралась сделать. Я собиралась послать его к чертям собачьим.

      Кипя от накопившихся за последние часы эмоций, набираю:

      «Сначала хочу его увидеть».

      Вижу, как галочки напротив моего сообщения становятся синими, но ответа не следует. Ни через пять минут, ни через десять.

      Глава