По волчьи законам. Северный волк. Кармен Луна

где её отец уже произносит свою речь.

      – Надеюсь, вы не против, если я не стану слушать? – говорю я, следуя за её взглядом.

      – О, я бы даже порекомендовала этого не делать, – отвечает она, снова встречаясь со мной глазами.

      Варя стоит так, будто пытается сохранить равновесие на тонкой грани. Её лицо остаётся спокойным, но я вижу, как её грудь слегка поднимается с каждым вдохом, как дрожат её пальцы, когда она поправляет бокал.

      Она делает вид, что не замечает моего присутствия, но я чувствую, как она насторожена.

      "Ты моя, малышка. Уже моя."

      Глава 1.2

      – Значит, мы с вами не так уж разные, – говорю спокойно, словно не пытаясь привлечь её внимание, хотя мы оба знаем, что это ложь.

      Она чуть поворачивает голову, лениво скользя взглядом по мне, будто я не заслуживаю её полного внимания.

      – Вы так думаете? – отвечает Варя, её голос звучит как лёгкая усмешка. – Или вам просто нравится думать, что мы похожи?

      Уголки её губ поднимаются, но в глазах вместо интереса – что-то похожее на презрение. Она явно играет, думая, что держит ситуацию под контролем.

      – Мы оба не на своём месте, – бросаю, чуть ближе пододвигаясь к ней. Она это замечает. Её пальцы едва заметно шевельнулись, но я заметил.

      Она чуть склоняет голову, позволяя свету от люстры упасть на её шею. Волк внутри меня замирает на мгновение, наблюдая за этим движением, как за прыжком добычи в ловушку.

      – Вы не пьёте, – говорит она, коротко взглянув на мой бокал. – Наверное, любите что-то крепче, что-то настоящее?

      "Бля*ь, она играет. Ну ладно. Давай поиграем."

      – Угадали, – отвечаю с ленивой улыбкой. – Это ваше? Этот шум, блеск? Или вы тоже не любите всю эту показуху?

      Она коротко смеётся, совсем не весело.

      – Я здесь потому, что должна быть. Это ничего не значит. А если хотите пить что-то крепче, – она на секунду задерживает взгляд на мне, и я замечаю огонёк вызова, – бар там. Принесите мне водку. Чистую.

      "Водку? Ха, мэрская дочка, а привычки, как у рабочей бабёнки. Но что ж, пойдём поиграем."

      – Как скажете, – бросаю, улыбаясь чуть шире, чем нужно, и направляюсь к бару.

      Бармен смотрит на меня с тем самым выражением, которое я ненавижу у смертных. Это не страх. Это смесь оценки и скуки, словно он думает, что может что-то обо мне понять.

      – Водка. Два шота, – говорю я, не утруждая себя вежливостью.

      Бармен кивает, быстро наливает, но его медленные движения раздражают. Я вытягиваю купюру и кладу её на стойку.

      – И сигарету, – добавляю.

      – Простите, сэр, но здесь не курят, – с вежливой фальшью отвечает он.

      Я наклоняюсь чуть ближе, не сводя с него глаз.

      – Я сказал – дай сигарету, – говорю ровным, но низким голосом, в котором чувствуется предупреждение.

      Бармен нервно хмыкает, суёт мне сигарету и тут же отворачивается.

      Я беру бокалы, бросаю взгляд на зал. Смертные продолжают своё шоу: смех, ложные улыбки, бриллианты. Все они выглядят одинаково. Ничтожные. Единственное, что выделяется в этом сером дерьме, – Варя.

      Она