По волчьи законам. Северный волк. Кармен Луна

сдавливая её шею, чтобы не дать отступить, а потом отталкиваю от себя. Она тихо кашляет, но не осмеливается смотреть в мою сторону.

      – Глотай. И не жалуйся, – бросаю ей, откидываясь назад.

      Её глаза блестят от слёз, и я вижу, как она дрожит. Жалкая. Смешная. Она надеялась, что получит что-то взамен, но её присутствие начинает меня раздражать.

      – Ты куда-то собралась? – спрашиваю, схватив её за подбородок.

      Она лепечет что-то про то, что сделает всё, что я попрошу. Ха. Эти девки всегда так говорят. Им кажется, что в их услугах есть что-то уникальное.

      – Всё? – повторяю, проводя когтем по её шее. Она кивает. – Значит, если я скажу, что тебя сегодня отымеют все мои люди, ты согласишься?

      Её глаза расширяются от ужаса. Она качает головой, но слова застревают в горле.

      – Тогда ты мне не нужна. Проваливай, – говорю, вставая и вытаскивая из кармана несколько купюр. Швыряю их ей в лицо. – Пока тебя ещё не заметили остальные.

      Она быстро хватает одежду и убегает, даже не оглядываясь. Я усмехаюсь. Жалкая добыча, пытающаяся выжить. Её ошибка была в том, что она думала, будто может что-то значить для хищника.

      Музыка играет громче. Ночь продолжается. А завтра я начну охоту.

      ***

      Сегодня день, ради которого я держал себя в руках долгие годы. Ради которого притворялся человеком, прятал клыки за улыбкой, терпел их правила. Маскарад всегда раздражал меня, но именно он привёл меня сюда, в этот мир смертных, где все скрыто под слоями золота, лжи и вымученных улыбок.

      Эти смертные… Как же они любят считать себя царями своего ничтожного мира. Но даже их время на вершине скоро закончится. Я прослежу за этим лично.

      Машина мягко останавливается у широких ворот, ведущих в огромный особняк, сияющий, как солнце в зимний полдень. Музыка слышна даже через толстые двери, а аромат – смесь дорогих вин, духов и человеческого пота – цепляется за моё чутьё ещё до того, как я выхожу.

      Лакей в идеально выглаженном костюме открывает дверь. Его лицо – безупречно правильное, словно высеченное из мрамора, но оно не выражает ничего, кроме пустоты. Я лишь бросаю на него короткий взгляд, выхожу, натягивая на себя маску спокойствия.

      Холодный воздух ударяет в лицо, но он не затрагивает меня. Единственное, что беспокоит, – это тягучая скука, свисающая с каждого сантиметра этого места. Ещё одна "элитная"вечеринка. Ещё один вечер, когда приходится прятать волка за чужой улыбкой.

      Взгляд скользит по толпе. Цвета. Лица. Движения. Они все сливаются в одну бесформенную массу. Ароматы смешиваются, но я сразу выделяю ключевое. Её. Запах дерева и мёда, смешанный с ванилью и лёгким оттенком какого-то пряного масла. Этот аромат заставляет мои ноздри дрогнуть, а спину выгнуться едва заметной дугой, как будто я на охоте.

      Но я продолжаю идти, позволяя ногам двигаться, пока мой взгляд всё ещё выискивает свою цель.

      Захожу внутрь. Просторный зал, наполненный огнями люстр и шелестом платьев, кажется давящим. Всё слишком яркое, слишком блестящее, слишком