Разлучный чай. Евгений Шушманов

поддельным наслаждаясь.

      Подделки прячут, как секреты,

      как солнце прячется в затменье,

      вкушая тайно наслажденья,

      переступив через запреты.

      Ты будешь крохотной частицей

      лететь во мраке, чувств не зная,

      в любовь всю жизнь свою играя,

      до дыр зачитанной страницей.

      Когда тебя я вдруг увижу

      в толпе, с тобой соприкасаясь…

      Тебя не видеть постараюсь,

      пусть слепотой себя унижу…

      Ветер

      Ветер позёмку гонит,

      кружит, как лисий хвост,

      в поле тебя догонит,

      чтобы задать вопрос.

      В кружеве, неуклюже,

      спросит: «Зачем живёшь?» –

      снегом следы утюжа,

      чтоб не ответил ложь.

      Вьюжит коварно ветер,

      крутит, сбивая с ног,

      как на вопрос ответить,

      знает, наверно, Бог.

      Разве сквозь стон расскажешь,

      губы не разлепить,

      то, что уже не свяжешь, –

      время порвало нить.

      С небом сравняет поле,

      мглою начнёт пугать,

      мёрзнут душа и воля,

      сил не осталось встать.

      Ветер напором клонит,

      что не подняться в рост,

      здесь же и похоронит,

      прямо в снегу – погост.

      Может быть, и приснится

      в этот последний день

      счастья Синяя птица

      или надежды тень…

      Не жди

      Не жди меня, я не вернусь,

      ведь дом наш – пепелище,

      по углям бродит тихо грусть

      и день вчерашний ищет.

      Кружится пепел, словно снег,

      на седину ложится,

      так ко́роток надежды век,

      которая лишь мнится.

      Замедлит время быстрый бег,

      от дыма задохнётся,

      любовь замыслила побег

      и в дом наш не вернётся.

      Чуть вьётся вкрадчивый дымок,

      и угольки мерцают,

      а в горле горечи комок,

      но не от дыма – знаю.

      Я в том пожаре обгорел,

      без крыл своих остался,

      я без любви как овдовел

      и в пепле потерялся.

      Ночной пожар зальют дожди

      и заметут метели…

      Домой теперь меня не жди

      и не стели постели…

      Пепелище

      Как пронзительно остро почувствуешь боль,

      когда ложь, словно бритва, судьбу рассечёт,

      и обидных упрёков посыплется соль,

      и начнёт злобно время свой новый отсчёт.

      Когда память всю грязь из себя извлечёт

      и прольются слова вызывающе грубо,

      и предъявит обиды просроченный счёт

      за аренду души и за лживые губы.

      С затуманенным взором, не видя лица,

      предадутся безумной жестокой охоте

      и устроят в отместку отстрел подлеца

      или стерву злорадно утопят в болоте.

      Эта ссора – война, в ней гуманности нет,

      как в бою рукопашном не быть состраданью,

      а