Именем Земли (сборник). Сергей Лукьяненко

из бесплатных кормушек для чмо, что нормальная еда из естественных продуктов. А все равно… синтетику жрешь через силу, только потому, что знаешь – надо…

      – Это жизнь, – сказал Игорь.

      Я посмотрел на него.

      – Вкуснее потому, что в этой еде – жизнь, – сообщил он. – Курочки несли яички, из них должны были вылупиться птенчики… А мы их лопаем. Эмбриончиков куриных. Белок, жиры, углеводы – все это фигня. Жизнь мы жрем. Чужую. Мы – живые. Значит, должны чужую жизнь поглощать. А синтетика – обман желудка!

      – Ты телепат? – прямо спросил я. Мне стало не по себе, и я наплевал на правила хорошего тона.

      – Нет, ничуть. Я не мутант. Повышенная способность к эмпатии, вот и все. Ты ведь думал о том, почему нормальная еда лучше синтетики, верно? Я это почувствовал. У меня бывает.

      – Да, я думал об этом, – честно сказал я. – Только вряд ли дело в том, что мы… такие. Что нам убить кого-то надо. Сожрать. Просто вся эта синтетическая жратва – она несовершенная. Наверняка упущены важные компоненты…

      На лице Игоря появилась сладкая улыбка.

      – Ага… Ну как хочешь. Тогда лопай свои важные компоненты, а то я ждать не буду.

      Минут через пять мы закончили с яичницей. Игорь похлопал себя по животу, потянулся за кофеваркой. Небрежно спросил:

      – Так что ты собираешься делать?

      – Жить.

      Игорь поморщился:

      – Мишка, ты не в Токен-центре тесты сдаешь… Я тебя не спрашиваю, почему ты ушел из дому. Мне интересно, зачем ты ушел.

      – Чтобы жить, – честно попытался я объяснить. – Я ведь имею теперь право на бесплатное жилье в городе с населением менее ста тысяч?

      – Имеешь, – весело подтвердил Игорь. – И получишь, спору нет.

      – Я в И Пин ехал, – сказал я. – Это где китайская колония. Говорят, они нормально относятся… к таким, как мы.

      Игорь ухмылялся. Игорь открыл ящик стола, достал оттуда пачку сигарет и зажигалку. Спросил:

      – Будешь?

      – Нет.

      – Это не травка, не бойся. Обычные безникотиновые сигареты.

      – Все равно не буду, – беря свой кофе, сказал я. – Игорь, а как здесь относятся к нам?

      – К детям, что ли? – выпуская клуб дыма, спросил Игорь.

      – К детям, получившим Знак Самостоятельности.

      – Да нормально относятся, как везде, – лениво сказал он. Голос у него изменился, и если бы не явный запах табака и горелой бумаги, я бы заподозрил, что он курит травку. – Ты не комплексуй. И в страшилки не верь. Везде в мире к детям, доказавшим свое право жить самостоятельно, относятся одинаково… – Он выпустил еще один клуб дыма и закончил: – Никак…

      Я ничего не сказал. Смотрел, как он курит. Дым был красивый – шершавый, как наждак, сиреневый, шелестящий.

      – На что уставился?

      – Дым. Шикарно выглядит.

      Игорь посмотрел на меня, как на идиота.

      – Чего в нем шикарного? Дым как дым… черт…

      Он торопливо загасил сигарету прямо в сковородке.

      – Ты же мутант… тебе неприятно, да?

      Вот как ему