Стёжки-дорожки. Алинда Ивлева

Даже не знаю, выжил, нет. Хотел бы узнать, руку пожать. Знаете, кому тюрьма – ад. А я там смысл нашёл. С батюшкой храм тамошний подлатали, начальник душевный был, работал там в столярке, профессию заимел. И вот выходить и смысла не было. А срок мне вкатали не маленький. За убитого мента. Да, вот так. Убийца я. Тяжело было по началу с мыслёй этой. А под конец срока сестра приехала на свиданку и говорит. Дочь у меня есть. Ирония какая, а? Мент тот убитый мной Калязинский. Ведь случилось всё здесь, в Тверской области. Его там где – то, на родине, похоронили. И дочь моя там. Кровинушка. Я и знать не знал. Была у меня девочка. Хорошая девочка. Три раза и виделись, один раз было, да в армейку ушёл. Ждать обещала. А спустя месяц и писать перестала. Я сбежал. Дурак. Ох, дурак. Но к лучшему оказалось. Сутки на перекладных от патрулей. Не знаю, что уж там случилось. Да и знать не хочу. Главное, дочь у меня, понимаете? Дочь. Смысл появился. Спасибо, дорогая соседушка, что молча, не перебивая, послушали. Жаль, что замужем ты. Под конец путешествия нашего уже и на ты можно. Согласна?

      – Согласна.

      – Через пятнадцать минут Тверь. Готовимся к выходу, – в дверь постучалась проводница.

      – Мужу привет. Пойду в тамбур, там подожду, – Анатолий накинул куртку, подхватил рюкзак, подмигнул. И не оборачиваясь вышел.

      – Анатолий… – окликнула Альбина. – А ты, правда, никогда не знал Альбину? – последнюю фразу прошептала женщина. Но он не услышал. ⠀ Через пятнадцать минут поезд тронулся. Застучали колеса набатом по железной бездушной тропе унося в утро шанс. Шанс все изменить.

       ***

       Анатолий кинул ветровку за плечо и шагал неторопливо по пустынным, ещё не проснувшимся, улочкам Калязина. Где – то вдали протарахтела моторка, отозвался лаем пробегающий пёс. Подозрительно обнюхал и, косясь голодными глазами, посеменил дальше. Небо за бором, там, за Волгой, наливалось алым, и трепетало шелковым стягом. Приветствуя солнце. Последние ночные звезды блеснули и растаяли. Анатолий проследил за падением. Чья – то душа воспарила. Он ближе подошёл к берегу. Величавый шпиль, словно единственный недремлющий старожил городка, устремлялся ввысь. По его древним стенам шлёпали серо – жёлтые волны матушки Волги, смывая ночные тяжкие думы. Что тебе снится затопленная церковь? Навстречу ехал дедок на велосипеде. Пластиковый ящик на багажнике был завален всяким хламом.

      – Не подскажешь, отец, как добраться? – чужак назвал адрес.

      – Ох, нашёл отца, ты мне в ровесники годишься, – старик ловко соскочил с седла и подтянул велосипед к незнакомцу. – Не видал тебя в наших краях, вот, как и раньше, все залётные на «свистуху» ломились. Так и сейчас. Тебе туда, на Заречную. Он указал на мост. – За Жабню.

      – Вот название – то, спасибо! ⠀

      Горбатый серый мост навис и вглядывался в мутные быстрины устья Волги. – Уж не знаю откуда повелось имя, а в шестнадцатом веке Поляков мы тута, на Жабне, побили, потрепали хорошенько.

      – Ну, спасибо, бывайте здоровы!

      – И тебе не хворать! ⠀

      Анатолий,