Юрий Григорьев – Сгоревшие тетради. Юрий Александрович Григорьев

гр. Пустяков почувствовал прилив сил и, устыдившись собственного малодушия, громко сказал:

      – Это глупая шутка!

      Да, да! Это чья-то глупая шутка. Звук собственного голоса окончательно успокоил гр. Пустякова и он даже попытался улыбнуться.

      – Ну надо же, до чего додумались черти! И кому могла прийти в голову такая мысль?

      Вопрос повис в воздухе.

      Близких друзей у гр. Пустякова не было, заклятых врагов тоже. Хотя немало сослуживцев недолюбливали его, в чём он себе неохотно вынужден был признаться, но, чтобы до такой степени! Нет, нет.

      Проведя бессонную ночь, гр. Пустяков на следующий день, отпросившись с работы, снова пошёл на кладбище.

      У встречного работяги с лопатой на плече он спросил:

      – Где найти начальника кладбища, или – как там он у вас называется?

      – Может быть, директора? – ехидно спросил мужичок и показал пальцем в направлении погребальной конторы.

      Начальник оказался плотненьким коренастым шкафчиком среднего размера. Он долго и рассеянно слушал сбивчивую речь гр. Пустякова, время от времени вытирая пот с идеальной лысины. Затем он достал с полки пыльную папку и пролистал её до буквы "П".

      – Пустяков Иван Васильевич, 52-го года рождения, номер 437.

      Все правильно. Так что вам не нравится?

      – Позвольте, но это я – гражданин Пустяков Иван Васильевич,

      52-го года рождения, только без всякого номера!

      Начальник долго и вдумчиво смотрел на странного посетителя, затем вздохнул, поднялся и, взяв под мышку папку, пошёл на место происшествия. Гр. Пустяков засеменил следом.

      Придя на место, начальник внимательно обошёл памятник и несколько раз придирчиво взглянул то на фотографию, то на гр. Пустякова, совсем как таможенник в аэропорту, сличая документы.

      – А вы уверены, что это – вы?

      – Ну, как же, – опять заволновался гр. Пустяков – вот ведь, и надпись, и фотография, – какие могут быть сомнения?

      – Как будто бы уши не ваши – задумчиво сказал начальник, глядя на фотографию.

      – Как это не мои? – обиделся гр. Пустяков. – Очень даже мои.

      – Нет, не ваши. У вас вон – в растопырку, а у него – нормальные.

      – В какую ещё растопырку? – оскорбился гр. Пустяков. – Что вы выдумываете? Уши, как уши.

      – Вы не волнуйтесь, гражданин. Разберёмся. У вас есть паспорт?

      Гр. Пустяков засуетился, ощупывая карманы, и вытащил потёртый паспорт.

      Пауза затянулась. Начальник переводил взгляд то на гр. Пустякова, то на паспорт, то на памятник, после чего ещё помрачнел.

      – Н-да… – загадочно протянул он. – А это ваш паспорт?

      Этого гр. Пустяков не ожидал, поэтому только открыл рот.

      – Что-то вы тут на себя не похожи. Вон, и глаз косой, и причёска другая.

      – Да…Да, как вы смеете! – опомнился гр. Пустяков. – Какой такой глаз, вы что – издеваетесь надо мной?

      Начальник покрупнел и заговорил официально.

      – Вот что, дорогой товарищ, пока не принесёте мне справку,