triste. Katrin Sell

ihre Melodien,

      als gebe es kein Verblassen.

      Auf der Suche nach deinem Mund bin ich allein geblieben, ohne Nahrung,

      als fallende Asche irgendwann. Doch an einem unversehrten Morgen habe ich

      voller Erstaunen dich vergessen, du Unwandelbare, dass ich dich nicht mehr verfolge,

      lässt mich ein Leben begrabener Schmerzen denken. Grenzenlos werden

      die Berührungen sein,

      man wird ihnen begegnen, ungeachtet aller vergangenen Schatten.

      Reibung und Anpassung

      In diesen Stunden hilft es, aus Zimmern und Büros zu laufen,

      einfach dem Impuls zu folgen, wegzurennen von den

      pedantischen Einzelheiten und den strengen Geschäften,

      um Passagen entlang zu latschen wie die Bewohner dieser seltsamen Stadt.

      (Sagte ich: seltsame Stadt? Es türmen sich Einkaufscenter wie überall.)

      Was macht man mittwochvormittags um elf auf verregneten Straßen?

      Mein Freund Carlos hatte schon immer vor,

      in einem Café zu sitzen, während man verzweifelt nach ihm suchte.

      Es kann heiter machen, unter Tische zu kriechen und sich

      in Kleiderschränken zu verstecken, wenn die Ökonomie nach

      anderem verlangt. Man stelle sich einen riesigen Apparat vor, an

      dessen entscheidender Stelle man ein Rädchen zu Brei schlägt.

      Genau in diesem Moment, wenn zerrauftes Haar

      sich scheiteln soll, bleibt etwas zurück, eine Gegenläufigkeit,

      ein aufmüpfiges, verrutschtes Ding, das zwischen Kanonen passt

      und sich wehrt gegen einen absoluten Klumpen. Ganz objektiv, will man

      sagen, gibt es Gegenstände, Autobahnen und die eiserne Pflicht.

      Es sei denn – wenn es jetzt eine Antwort darauf gäbe.

      Immer wünscht man eine Begründung und erinnert

      sich an eine verschwundene Welt, die irgendwo noch anwesend sein muss,

      mit ihrer eindringenden Stofflichkeit und diesem Gestank nach Fäkalien.

      Meine Hände kennen den Akaziendorn, der sich ins Innere dreht,

      und den roten Ball meiner Kindheit, den ich nicht mehr finde.

      Das manchmal etwas ferne Bewusstsein will auch ohne Ermahnung

      einmal Blumen pflücken und das Sperrholz aus seinen Blicken entfernen.

      Darum das: ein pralles, schlüpfriges Dagegen zur Erweiterung

      der Sinne nach irgendwohin. Mein Gemüt, das oft einem Kramladen

      gleicht, unsortiert und altertümlich, pocht immer noch auf

      die sture Subjektivität, auf das besondere Auge.

      Ich habe Seelenzustände, ach ja, monströses Getöse,

      und auch Carlos, der nicht gefunden werden will,

      gleicht manchmal einem Priester, derart keusch und sentimental

      ist sein Gang, dass man lachen muss über diese weichen Knie.

      Meine Feigheit, meine lang gedehnte, manchmal

      beschwipste Feigheit, sie ist es, die strammsteht, die die Gläser der

      Chefs füllt und ein unterwürfiges Maunzen hören lässt.