Amnesia Orange. Martin Rose

Sie sich mal auf die Bahre.“ Er drückte im Stile eines Arztes, der er war, auf meinen Bauch, faßte die Schultern, schüttelte kurz meinen Kopf, woraufhin mir augen­blicklich schwindelig wurde, dann strich er erst zaghaft, dann feste unterhalb meines Brust­korbes, tastete einen Muskelstrang ab, wie mir schien, und sagte: „Sie haben einen Schockmuskel“, ein Muskel, der sich quer entlang des Zwerchfells zog und außer­gewöhn­lich ausgeprägt war, und ich sagte: „Aha.“ – „Sie müssen mal einen ungeheuerlichen Schock erlitten haben“, fuhr er fort, „können Sie sich an etwas erin­nern?“ Ich sagte, dass ich mich an nichts erinnerte, es aber dieses Ereignis in der Nordsee gab, und der Arzt sagte „hm…“ Er ver­abschiedete mich mit einem Händedruck, der schmerzte. Ratlos ging ich die Treppen hinab, schüttelte meine rechte Hand aus und begab mich schnurstracks ans Frühstücks­buffet.

      Am Abend stellte ich mich nackt vor den Spiegel, so wie es den Hungermädchen bei uns im Haus emp­fohlen wurde, um ein Gefühl für den eigenen Körper zu entwickeln. Ich tastete meinen Thorax ab, spürte die ein­zelnen Rippen, es schmerzte stechend, als ich in die Mitte drückte, ich tastete mich weiter herab, und tatsächlich, dort, wo die Rippen­bögen aus­ein­ander gehen, hatte sich ein Quermuskel gebildet, ein fester Strang, der sich deutlich und sichtbar ab­hob. „Don­­­­ner­wetter!, mein Schockmuskel!“, mur­melte ich, und zog mich rasch wieder an, weil ich mit M. zum Tisch­tennis verabredet war und mich danach noch ins Schwimm­bad begeben wollte, und wenn noch etwas Zeit blieb, gedachte ich, mich für wenige Minuten auf die Rüttelmaschine zu stellen.