Когда псы плачут. Маркус Зусак

двора донесся собачий лай. Это лаял Пушок, козявка-шпиц, к которому мы лелеяли неприязнь, но все равно выгуливали несколько раз в неделю.

      – Кажись, Пушок немного расстроен, – заметил Руб через некоторое время.

      – Ага. – И я тихонько посмеялся.

      Типа одинокий чертила. Типа одинокий чертила…

      Реплика Руба отдавалась во мне, пока его голос не стал, словно молот.

      Потом, когда сидел на крыльце, наблюдая, как тени машин сочатся мимо, я убеждал себя, что это все нормально, пока во мне есть голод. И я почувствовал, будто что-то ко мне приходит. Такое, чего мне ни увидеть, ни узнать, ни понять. Оно просто явилось – и теперь подмешивалось мне в кровь.

      Быстро и внезапно сквозь мое сознание посыпались слова. Они падали на дно моих мыслей, и там, на дне, я стал их собирать. Частицы истины, собранные в себе самом.

      Даже ночью, в постели, они не дали мне спать.

      Прорисовывались на потолке.

      Прожигались на холстах памяти, разложенных в моей голове.

      Проснувшись наутро, я записал эти слова на обрывке бумаги. И для меня в то утро мир поменял цвет.

Слова Кэмерона

      Легко таким, как я, ничего не достается.

      Это не жалоба.

      Правда, как есть.

      Одна неувязка: у меня по дну мыслей расплесканы видения. Там у меня слова, и я пытаюсь их собрать.

      Записать.

      Слова, которые я напишу сам себе.

      История, за которую я буду драться.

      Вот, она начинается…

      Ночь, и я иду по городу своего воображения. По улицам и переулкам. Между стен, которые дрожат. Между домов, что ссутулились, руки в карманы.

      Шагая по этим улицам, я время от времени чувствую, что это они идут сквозь меня. Мысли во мне текут, будто кровь.

      Я иду.

      Соображаю.

      «Куда я иду?» – спрашиваю себя.

      «Чего ищу?»

      И все же не останавливаюсь, устремляюсь все дальше к неведомому месту в городских дебрях. Меня туда тянет.

      Мимо раненых автомобилей.

      Вниз по тускло освещенной лестнице.

      Пока не приду.

      Я чувствую.

      Знаю.

      Знаю, что найду свое сердце в зашибленном тенями проулке, где-то в подворотнях этого города.

      У подножья лестницы кто-то ждет меня.

      Пара горящих глаз.

      Я сглатываю.

      Сердце бьет меня.

      И теперь я иду узнать, кто там…

      Шаг.

      Удар сердца.

      Шаг.

      2

      Наш старший брат Стивен Волф – из тех, кого называют «крутой черт». Он успешный. Он умный. Он целеустремленный.

      Главное в Стиве – он ни перед чем не отступит. И это качество не только в нем. Оно и на нем, вокруг него. Его можно унюхать, ощутить. Голос у него твердый и размеренный, и все в Стиве как бы говорит: «Ты лучше мне не мешай». Разговаривает он вполне дружелюбно, но стоит кому-то попытаться его отодвинуть – не тут-то было. Если его кто-то обидит, можете смело ставить на кон все,