Инстинкт Убийцы. Книга 3. Остров Черной вдовы. Элеонора Бостан

но только сердца у него не было, ну, или по крайне мере, билось оно не для Фатимы. Это враг, так сказала женщина, и его острый меч наточен на Фатиму.

      Всё произошедшее там, на этой скале, всё еще казалось каким-то сном, в реальную жизнь эти слова и события не вписывались. Реальность скучна, подумала Фатима, и мы к этому привыкли, нет в жизни ничего волшебного. Нет ни фей, ни вампиров, ни оборотней, есть лишь пыль, асфальт, деньги и секс, а всё, что выходит за эти рамки – удел художников, детей и умалишенных.

      И, однако, получается, что что-то всё же есть? Есть еще в мире остатки чего-то древнего и волшебного, не поддающегося никакому объяснению и не влезающего ни в одни рамки. Чудеса надо просто принимать, так сказала ей дама, они не терпят никаких попыток объяснить или понять. Что ж, похоже, только это ей и остается. И всё равно, она это знала, как бы близко обычный человек ни подошел к заветной границе, за которой возможно всё, за нее не дано преступить обычному смертному, максимум, что мы можем – это балансировать на грани, так и не зайдя за черту. Волшебство или совпадение, чудо или просто то, что мы еще не в силах осмыслить и объяснить, ведь для древних людей и радуга была чудом, а увидев в небе комету, они приносили друг друга в жертву, желая угодить неведомым богам. Человечество обречено вечно искать истину у самой границы, но так ее и не найти. Это вопрос веры, подумала Фатима, верю ли я в то, что кто-то может видеть будущее на картинках, нарисованных собственной рукой? Или любые события можно подвести под желаемую черту, в жизни ведь не происходит ничего нового, люди всё так же любят, ненавидят, делают выбор между добром и злом, и всё в том же духе. Поиски истины – это змея, кусающая себя за хвост, как бы ты ни гонялся за тенями или шел напрямик с фонариком из собственных знаний, а придешь к одному – факту, и тысячам возможностей его происхождения.

      Она злилась сама на себя за эти мысли, но такова была ее натура, и она сама это прекрасно знала. Сказав от всего сердца «верю» там, на скале, она верила, но знала: пройдет совсем немного времени, и рационализм возьмет свое, она начнет искать ответы, сомневаться, пытаться понять. А чудеса, как известно, этого не терпят.

      Ладно, сказала она себе, раз уж ты всегда любишь заходить с обоих концов, то, ради эксперимента, предположим, что всё это правда. Рыцарь с сердцем, паук, «жизнь как тайна» – слишком много похожего на твою жизнь. Да-да, у всех есть тайны, а люди от природы плетут сети не хуже пауков, но разве ты не веришь в того рыцаря, в его сердце? Разве ты считаешь, что всё это выдумка? После всего того, что случилось с тобой в Праге, после той розы в груди? Не ври хоть сама себе, не опускайся до этого.

      И внимательно прислушавшись к себе, Фатима со страхом и раздражением поняла, что верит. Ее сердце тихонечко напевало, и песня эта была совсем не о том, что сердце – это просто двухкамерная мышца для разгона крови. Что ж, если веришь в Бога, верь и в Дьявола, подумала она. Значит, она тоже, как и все, балансирует на грани между верой и знанием, между простотой мира и его непостижимой сложностью. И значит, если