Инстинкт Убийцы. Книга 3. Остров Черной вдовы. Элеонора Бостан

и была сила, и, оказавшись под зонтиком этой силы, так не хотелось снова выходить в холодный пустой мир. Но она запомнила, да, то, что было важно, действительно осталось в ее голове, остальное же как будто унес ветер.

      – И еще, – сказала дама, – я не даю советы, не имею такого права, как, впрочем, и любой другой человек. Но пока я не сложила карты, и этот расклад не ушел в темноту прошлого, я скажу тебе одну вещь. И мне всё равно, примешь ты это или нет, это не то, что я пытаюсь дать тебе. Это просто мое наблюдение.

      – Жизнь ломает нас, – сказала дама, задумчиво глядя на карты перед собой – и нет на свете таких людей, которых ей не под силу сломать. Просто не все люди могут признаться даже себе, что сломлены. Так вот, ломай себя, делай это сама, чтобы научиться сращивать эти переломы, и чтобы укрепить слабые места. Ведь сам к себе человек всегда отнесётся мягче, чем безжалостная рука Судьбы. Учись быть сломленной и снова прямой как стрела – в этом и есть простой секрет жизни. От тяжелых ударов Судьбы не спрячешь свои слабые места, она знает их лучше, чем мы. И единственное, что мы можем – ломать себя сами, потому что там, где был надлом, при должном усердии будет более плотная и прочная материя.

      Она подняла длинный палец, заглядывая Фатиме в глаза, и добавила:

      – При должном усердии, обрати на эту фразу внимание. Я не знаю, что это за мир, но каждая его частичка обязана трудиться, пока она является его частью. Жить – это уже труд, даже дышать – это работа, не говоря уж обо всём остальном. Этот мир не прощает ленивых, он забирает у них жизнь, ведь жизнь – это труд. И колесо, как ты и сама заметила из моего монолога.

      – И я так всегда говорю, – рассеяно сказала Фатима, мысли как будто кипели в ее голове, раздирали ее на части. – Жизнь – это колесо.

      – Судьба знает, что делает, – кивнула с легкой улыбкой женщина, – мы встретились и поговорили, как она того и хотела. А теперь наше время ушло.

      И она принялась собирать карты, смешивая их, а потом убирая в колоду. Фатима молча следила за тем, как смешиваются и теряют значения все эти красивые символы, как рыцарь прячется, уходит обратно в неизвестность, как то, что еще минуту назад было отражением ее судьбы, становится просто набором нарисованных чьей-то рукой карт. Хорошо, что она не помнит, подумала Фатима, это так грустно. Волшебство уходит, и то, что было только для нее, завтра, может быть, заработает для кого-то другого.

      – Говорят, нельзя благодарить за гадание, – сказала Фатима, – когда я была девчонкой, так говорили. Но я не могу не сказать «спасибо». И это от чистого сердца.

      Женщина замерла, подняла глаза, карты нестройным ворохом она держала в руке.

      – Ты неплохой человек, но в тебе есть тьма. Значит, она нужна, это меня не касается. Но у тебя доброе сердце, просто оно забыло, как это – позволить себе жить. Я принимаю твою благодарность, потому что чувствую: она искренняя. А насчет всех этих глупостей, которые люди мелят про гадания и гадалок – забудь, правды в них столько же, сколько ума у тех, кто это