Пятая содержанка Рассела Бэдфорда. Диана Соул

золотую сережку, которая, по счастью, оказалась на мне, когда все произошло.

      Вторую пришлось сдать в ломбард. Дали за нее немного – на эти деньги я сейчас и выживала.

      Что делать дальше – пока не знала.

      Но инстинктивно ощущала, что нужно найти жилье, а дальше уже и работу.

      Иначе несдобровать.

      Второй раз в местный полицейский участок мне не хотелось.

      Спасибо. Хватило.

      Я обернулась по сторонам и кинулась наперерез к первому же прохожему.

      – Простите, – заговорила на ходу. – Вы не подскажете, как пройти к Лейкер-март 38?

      Я назвала адрес из газеты.

      Чем черт не шутит? Или как говорили местные – вдруг рурки попутают. Не меня, а хозяйку квартиры, и она впустит на постой ту, которой уже отказали по двадцати трем другим адресам.

      В этом мире против меня было все.

      Но куда деваться? Приходилось выживать.

      Растерянный прохожий объяснил мне, как найти нужный дом, и я без промедлений туда двинулась.

      Понедельная оплата была бы для меня сказкой.

      Центр города – тем более. Еще по родному миру я знала, как много значит для всех твоя квартира.

      Минус был один: я была женщиной.

      Но нашлись и плюсы: я умела становиться глухой, если надо, и помалкивать.

      Иначе бы не выжила тут и дня.

      После того как «попала».

      Я прикрыла глаза и перемотала в памяти прошлую неделю.

      Как радовалась отдыху в Турции после закрытия всех границ, как летела собирать чемоданы и переоделась в шорты и тонкий топик еще в туалете аэропорта.

      Что-то пошло не так на десятой минуте полета.

      Самолет затрясло…

      А дальше меня просто вышвырнуло.

      Не было ни разноцветных искр, ни завихрений, ни порталов.

      Меня невыносимо больно впечатало в кирпичную стену уже на земле.

      Первое, что осознала, – тут холодно и воняет рыбой.

      Я позвала на помощь. Никто не пришел. Поднялась, а дальше побрела, опираясь все на ту же стену.

      Вышла на деревянную набережную. Тут расхаживали люди в странной старинной одежде, и все как один начали пялиться на меня. Будто я в девятнадцатый век попала.

      Еще бы! По сравнению с ними я была почти голой.

      Свисток местного полицейского я услышала едва ли не сразу, и меня забрали в местный участок.

      Приятного там было мало.

      Особенно когда, сглатывая пересохшую слюну, я осматривала все вокруг.

      Была мысль, что меня накачали наркотиками и теперь мне все это привиделось.

      Но чем дальше, тем больше я понимала – все реально.

      Меня приняли за портовую шлюху.

      Полицейский так и записал в свой отчет. Когда допрашивал меня, а я молчала.

      Боялась даже пикнуть слово правды. Интуиция подсказывала: скажу хоть что-то про самолет человеку, который пером и от руки составляет протокол, и меня упекут в местную психушку.

      Или того хуже.

      – Откуда у вас татуировка? – заинтересовался служивый, разглядывая мою руку. – Каторжница?

      По телу пронеслись мурашки. Еще чего не хватало!

      – Н-нет… – проблеяла я неуверенно, закрывая ладонью совершенно безобидную наколку – цветочный браслет по запястью. Два года назад я забила им некрасивый шрам. – Это не то, что вы подумали.

      На что страж порядка радостно внес в протокол:

      – О, не немая. Отлично. Ну говори тогда. Кто такая, как зовут? Откуда взялась? Из какого дома?

      Наверное, я забегала взглядом, потому что единственная правдоподобная ложь, которую я выдавила, была:

      – Меня обокрали.

      – Да-да, – иронично отозвался страж. – Знаем мы. Таких, как вы, каждый день по десять раз кто-то обворовывает.

      Я вспыхнула, но промолчала.

      – Так откуда наколка? – не унимался он, перекладывая какие-то листы на столе. Судя по картинкам и лицам людей на них – ориентировки на беглецов. – Странно. Ни одной женщины не сбегало.

      – Говорю же: обокрали, – принялась дальше врать я, решив, что лучше придерживаться одной линии поведения. – Вы же меня в порту нашли. Я прибыла из… из очень далеких краев. Татуировка – часть моей религии.

      – Допустим… – Тон стражника даже не допускал, что мне верят. – А имя у такой религиозной есть? Фамилия? Как по отцу?

      – Анна Бать… – тут я осеклась. Шуток про «батьковну» тут не поймут… да и не место шутить.

      – Как-как?

      – Анна Батори… – вытащила я из памяти первую же фамилию, что пришла на ум.

      Полицейский записал и даже глазом не моргнул – ощущение, что никогда и не слышал о кровавой герцогине.

      – Итак, рье. – Тут он задумался и продолжил: – Вы же не замужем?

      Я