Глаза странника. Маргарита Дорофеева

где-то там последний приют Екатерины Зотовой, чьё имя я сегодня впервые произнесла в своих молитвах.

      Свеча давно догорела, оставив на камне крошечное пятно воска. Её волшебный огонь, молитва, безмолвное богослужение, бесконечно творимое моим воображением, само присутствие в этом месте сотворили свое благое дело: с меня словно содрали липкую серую паутину, сплетенную обстоятельствами жизни.

      Каждый раз, покидая развалины, я ощущала, как глубоко внутри, в самых потаенных уголках сознания происходит магическое очищение, даря душе тихий покой и умиротворение.

      Уходя, я вновь невольно задержала взгляд на старом погосте… Ранее старалась не замечать его – грустная обитель давних воспоминаний… А сегодня какая-то новая неведомая сила, природу которой я была не в состоянии разгадать, тянула туда меня…

      Простое любопытство, связанное с Екатериной Зотовой? Вполне возможно…

      Но не только это… В желании навестить забытый погост было нечто ещё, касающееся лично меня…

      Не долго думая, направилась в сторону покосившихся крестов и полуразрушенных монументов, едва различимых среди буйно разросшихся кустов сирени.

      Поразительное зрелище открылось мне – покинутый людьми крошечный уголок земли, островок старины в окружении цивилизации.

      Как давно не ступала сюда нога человека?… По всему видно – давно…

      Трава по пояс, заросли сирени, боярышника, раскидистые березы с огромными стволами и кронами, закрывающими небо… Было время, когда они ещё совсем молодые, хрупкие и тонкие, покорно сгибались под порывами ветра, словно скорбя по кому-то…

      Когда это было?…

      Я с трудом продиралась сквозь траву, больно раня ноги об её острые края, спотыкалась об обломки камней и полусгнившие останки поваленных деревьев, невидимые под густым покровом зелени…

      Вот и первый крест, покосившийся, почти сгнивший… Надпись разобрать невозможно… Только различалось место, где была прибита иконка.

      Далее – нечто напоминающее ограду, а за ней обелиск из источенного временем гранита.

      Стоп! Здесь сохранились обрывки надписи! Не Бог весть что, но всё же….

      Читаю: « З… овъ Ни… й Алексеевичъ». Далее- цифра17, стерто, 1, стерто 3.

      Значит: рожден в тысяча семьсот каком-то году, умер – сказать трудно…

      Рядом – расколотое мраморное надгробие…

      «…..ова Наталия Фед….». И опять – 17, стерто,3, стерто,24…

      Выходит, дворяне Зотовы испокон веков заканчивали свой земной путь на родной земле, в Зотовке. А это значит, Екатерина, моя знакомица из теперь уже позапрошлого века…

      Надо полагать, именно здесь её последнее пристанище…

      А душа?… Обрела ли, наконец, покой её страждущая, измученная душа?

      Захотелось разыскать её могилу….

      Полностью или почти разрушившиеся монументы, кресты…

      Шла, ничего не видя вокруг, только переводила взгляд с одного камня на другой, пытаясь различить на одном из них знакомое имя…

      Резкая