Malversaciones. Hernán Bravo Varela

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      Siete años después de El jardín de la luz, Huerta, de 28, anunciaba en Versión:

      el día pasó como una mano más grande sobre tu frente oscurecida

      y te estableciste en la noche sobre un terreno seguro, muriendo en cada gesto,

      y ahora debes acercarte a ver el corazón de estas materias,

      debes rodear con un abrazo estas equívocas pertenencias,

      meter la cara en estas desatadas colocaciones

      y debes hacerlo con una articulada prudencia, con una sonrisa de animal joven, con un desdén meticuloso.

      (“El joven deja de serlo”)

      La sonda enviada al futuro había llegado a un joven que dejaba de serlo. Todo quedó claro, entonces, para David Huerta: yo soy, literalmente, el otro, ese otro que fui en algún punto. Y el otro es una estría de mí. Yo soy su versión definitiva.