Нич Ниднибай. Леонид Фраймович

облака…

      Маленькая мёртвая рука…

      Ты меня не слышишь, моя кроха…

      Сынуле

      Мой малыш – чёрных глаз удивление,

      Ты своею короткой судьбой

      Заработал (не мне ль?) искупление

      И себе бесконечный покой.

      Философий скрестились сомнения, —

      Разрубая их узел тугой,

      Я надеюсь – твоё вознесение

      Возвращением будет домой.

* * *

      Столик тот, который справа,

      Тоже танцы заказал. Эх, друзья!

      Встряхнём задами!

      Сытость брюх обрушим в зал…

      Там, вчера, как жилка тонкий,

      Умер мальчик лет шести…

      – Мне паштетик из печёнки

      И салатик «Ассорти».

* * *

      Я смеюсь, а слёзы льются.

      Я пою – душа скорбит.

      Суждено вам не проснуться —

      Мне же – маяться и жить.

* * *

      Я тоже ведь должник —

      Мои долги похлеще:

      Я сыну должен… жизнь…

      И маме… должен нежность…

      Диалог с фотографией

      – Не смотри на меня укоризненно,

      Мой малыш…

      Я ещё, к сожалению, бодрствую…

      Ты ведь спишь…

      Я ещё этот мир вышагиваю…

      В никуда.

      И конечно, нужна мне пища —

      И вода.

      Но когда от телес грешащих

      отстранится душа, тогда…

      Непременно с тобой она встретится…

      Слышишь?..

      – Да…

      И вот теперь… Теперь я прихожу домой… Вижу пустую постель, на которой когда-то лежал мой сын… Его вещи…

      Нет… Не могу поверить… Не могу…

      Почему она поехала с этими грузинами на пляж? Ведь не так давно умер Мишутка…

      Тоже любит покутить?..

* * *

      Непостижимость привыканья…

      Сердец устойчивый туман:

      Чем чаще видимся,

      Тем такт желанней,

      И меньше верим мы,

      И больше ран.

      Он казался мне больным, но вечным: старик-фараон «всея СССР». Но это было не так…

      В городе Ирпень, недалеко от Киева, заказал памятник Мишутке… Гранитный… Ставить буду сам.

* * *

      Десять лет…

      Нелёгкая дорога злой судьбы

      досталась нам в удел.

      Что осталось от весёлой песни, той,

      которую когда-то пел?

      Растерять успели мы не мало…

      Сына своего не сберегли…

      Цепи срезаны, что к жизни привязали,

      «Сдунутой серёжкою ольхи».

      В океане горя утопая,

      Дочкин остров удалось найти…

      Что ж, давай, его не покидая,

      Жить-терпеть к Мишульке на пути…

* * *

      Знать, притворялся я, что жизнь важна,

      «Дрезжа» струной, в созвучья лез…

      Смерть одиночества мне не нужна,

      Но, видно, я ей – позарез.

      Инстинкт и случай властелины судеб —

      Мы вечно притворяться будем.

      Папа и тёща съехались. В нашем же доме. В двухкомнатную квартиру. Было неприятно, но я ничего не стал рассказывать папе…

      Чтобы