Schwertmeister der Magie: Drei Fantasy Sagas auf 2500 Seiten. Alfred Bekker

nickte und strich ihm über den Kopf. „Du warst erst zwei. Das ist sehr früh.“

      „Wie meinst du das?“

      „Vergiss diesen Augenblick niemals. Erinnere dich von Zeit zu Zeit an genau diesen Moment, und versuche ihn dir so genau wie möglich vorzustellen.“

      „Warum?“

      „Du darfst keine Einzelheit vergessen.“

      „Das werde ich nicht“, versprach Gorian. „Und ich denke fast jeden Tag an dieses Erlebnis.“

      Sein Vater atmete tief durch. „Eines Tages werde ich dir erklären, was das alles zu bedeuten hat.“

      „Warum nicht jetzt?“

      „Es ist zu früh. Glaub mir, es wäre nicht gut für dich, mehr zu wissen. Noch nicht.“

      ––––––––

      „Erzähl mir von Mutter“, bat Gorian. Er war inzwischen zehn Jahre alt und stellte diese Forderung keineswegs zum ersten Mal.

      „Was soll ich dir über sie erzählen – außer dem, was du schon weißt?“, erwiderte Nhorich. Sein Bart war mittlerweile grau melliert, aber er war immer noch ein Mann voller Kraft und Vitalität.

      Gorian hatte seine meergrünen Augen geerbt und den wachen, sehr intensiven Blick, von dem Außenstehende oft den Eindruck hatten, er versuche damit, sie zu durchdringen.

      Es war ein Ritual zwischen ihnen: Gorian fragte nach seiner Mutter, und Nhorich erzählte ihm all das, was er über sie wusste oder wovon er meinte, dass Gorian es wissen sollte, was vielleicht nicht ganz dasselbe war.

      „Stimmt es, dass ihr Tod mit meiner Geburt zu tun hatte?“, fragte Gorian.

      „Wer behauptet das?“

      „Stimmt es?“

      „Nein, sie starb genau ein Jahr und einen Tag nach deiner Geburt. Und noch einmal nein: Beide Ereignisse hängen nur insofern zusammen wie alles, was im Polyversum geschieht oder geschehen könnte oder geschehen wird, miteinander in einfacher Wechselwirkung steht.“

      Polyversum, dachte Gorian. Ein Begriff, den zumeist Angehörige des Ordens der Alten Kraft verwendeten, während die Priesterschaft des Verborgenen Gottes von Schöpfung sprach, wenn sie die Gesamtheit aller denkbaren Orte und Möglichkeiten meinte. Dass Nhorich den Begriff Polyversum relativ häufig in seinen Reden benutzte, verriet ihn als jemanden, der dem Orden der Alten Kraft lange angehört hatte. Die Denkweise, die dort gelehrt wurde, hatte sich tief in seine Persönlichkeit gegraben. Tiefer vielleicht, als Nhorich selbst es wahrhaben wollte, denn er war – im Rang eines Schwertmeisters – in Unfrieden aus dem Orden geschieden und mied seither jeden Kontakt zu dessen Vertretern.

      „Pasoch behauptet, dass der Tod meiner Mutter mit meiner Geburt zusammenhing“, erklärte Gorian, denn diesmal wollte er eine ergiebigere Antwort auf seine Frage.

      Nhorich blickte von dem Werkstück auf, das er einer letzten Prüfung unterzogen hatte, und lächelte verhalten. Es handelte sich um einen Dolch, geschmiedet von Nhorich selbst. Die Arbeit daran hatte Wochen in Anspruch genommen und war erst mit der Gravur der magischen Kraftzeichen beendet gewesen. Eine kurze Klinge, geschmiedet nach den Maßgaben der Schwertmeister des Ordens der Alten Kraft. Hinsichtlich der Schmiedekunst war Nhorich dem Orden noch immer treu, auch wenn er ansonsten alle Verbindungen zu ihm abgebrochen hatte. Er war zu der Erkenntnis gelangt, dass dieser Orden inzwischen bis ins tiefste Mark verderbt war, herabgesunken zu einem bloßen Machtinstrument der Herzöge von Laramont, die schon seit vier Generationen in Folge die Herrscher des Heiligen Kaiserreichs stellten.

      Das Ziel des Hauses Laramont lag auf der Hand: die Abschaffung des Wahlkaisertums und dessen Umwandlung in eine Erbmonarchie. Und sowohl der Orden der Alten Kraft als auch die Priesterschaft des Verborgenen Gottes waren – trotz ihrer erheblichen Gegensätze untereinander – zu Erfüllungsgehilfen dieses Adelshauses geworden. Beide hatten ihre alten Ideale verloren und sich damit Nhorichs tiefste Verachtung zugezogen.

      „Pasoch ist ein Narr“, sagte Nhorich, während er über die Klinge des Dolchs strich. Zumindest damit schien Nhorich zufrieden zu sein. Er packte den Griff und schleuderte die Waffe aus dem Handgelenk durch die Schmiedewerkstatt. Der Dolch beschrieb eine bogenförmige Flugbahn, fuhr dann etwas empor und landete in einer Schnitzerei über dem Türfirst, die eine tierhafte Dämonenfratze zeigte, direkt in das mit Hauern versehene, halb geöffnete und zu einem hämischen Grinsen verzogene Maul. Zitternd blieb er im Rachen des geschnitzten Fabelwesens stecken.

      Ein Dolch - in seiner Flugbahn abgelenkt durch den Einsatz der Alten Kraft, ging es Gorian durch den Kopf. Das gehörte zu den Künsten, die ein Schwertmeister des Ordens beherrschen musste, um diesen Titel für sich beanspruchen zu können. Und wann immer Gorian seinen Vater diese Künste anwenden sah, war dem abtrünnigen Schwertmeister die Anstrengung dabei niemals anzumerken, die eine derartige Beherrschung der Alten Kraft zweifellos erforderte. Seine Augen hatten sich nicht einmal mit purer Dunkelheit gefüllt, was ein Zeichen großer Konzentration auf diese Kraft war.

      Nhorich lächelte zufrieden. „Ein gutes Stück“, sagte er. „Vor allem die richtigen Symbole sind ein Punkt, der häufig unterschätzt wird, mein Sohn. Auf die kommt es an und darauf, in welcher Reihenfolge sie eingraviert werden.“ Er schwieg eine Weile, und sein Blick schien in eine unbestimmte Ferne zu schweifen. Gorian kannte diesen Blick nur zu gut. Sein Vater war dann mit den Gedanken in der Vergangenheit. Gorian bedauerte es in diesen Momenten oft sehr, dass er ihm dorthin nicht folgen und nicht dieselben Dinge vor dem inneren Auge sehen konnte.

      Nhorich drehte sich zu Gorian um. „Was fällt Pasoch überhaupt ein, dir gegenüber derartige Dinge zu behaupten?“

      Pasoch war der örtliche Priester der Kirche des Verborgenen Gottes in dem nahen, an der Thisilischen Bucht gelegenen Küstenort Twixlum. Nhorichs Hof, wo der ehemalige Schwertmeister mit seinem Sohn und einigen Bediensteten zurückgezogen lebte, befand sich einige Meilen östlich von Twixlum. Von den Hofgebäuden aus konnte man das Meer sehen, und es gab eine eigene Anlegestelle für kleinere bis mittlere Barkassen. Denn der Landweg, der an der Küste entlang von der Hafenstadt Thisia aus über Twixlum bis zu den Anlegestellen der Fähren im Mündungsbereich des Flusses Seg führte, von wo aus man zum Herzogtum Estrigge übersetzen konnte, war nicht das ganze Jahr über passierbar.

      „Es war, als ich zuletzt mit der Barkasse in Twixlum war“, antwortete Gorian.

      „Du solltest nicht mehr zu den Schultagen der Priester gehen“, sagte Nhorich, und sein Tonfall war düster dabei.

      „Warum nicht? Sind sie auch so verderbt wie der Orden der Alten Kraft?“

      „Mindestens“, behauptete Nhorich – und diese Ansicht äußerte er Gorian gegenüber nicht zum ersten Mal. Aber Näheres hatte er auch auf Gorians bohrendes Nachfragen hin nie geäußert, sondern traf immer nur die allgemeine Feststellung, dass Priester und Ordensangehörige längst ihre alten Ideale verraten hätten und nur noch einem Kaiserhaus den Machterhalt ermöglichten, statt sich den wahren Bedrohungen entgegenzustellen, die das Heilige Reich gefährdeten. Vielleicht glaubte Nhorich, dass sein Sohn noch nicht in der Lage wäre, alle Hintergründe zu verstehen. Oder er wollte ihn schützen, indem er ihm Dinge verschwieg, über die Bescheid zu wissen ihn in Gefahr bringen könnte. Wiederholt hatte Nhorich etwas in der Art angedeutet, aber es war bei diesen Andeutungen geblieben.

      Zu den Priestern in die Schule nach Twixlum gehen zu dürfen hatte Gorian seinem Vater abringen müssen. Der ehemalige Schwertmeister war alles andere als begeistert davon gewesen. Er wollte nicht, dass die Priester des Verborgenen Gottes seinen Sohn in ihrem Sinne beeinflussten. Aber es entsprach auch der Lehre des Ordens, sich alle möglichen