Искатели неба (сборник). Сергей Лукьяненко

– железной! – кастрюле кипит вода, на полках – немало продуктов. Столовые приборы – деревянные, но нож железный, и кастрюль медных – две, и сковорода чугунная… Богатый старик! Зачем ему жить в глуши? И уж тем более – зачем пускать незнакомцев?

      – Дед, а ты сам не душегуб, часом? – осведомился я.

      Дед захихикал. Сухой, жилистый, даже сейчас, слегка горбясь, он был выше меня ростом. Сил, конечно, у него немного, но в общем все выглядело как в страшной детской сказке. Заблудились дети в лесу, пришли в домик, а там их старик-людоед встретил…

      – Конечно. Видел же – я такой душегуб, что на солнечный свет боюсь высунуться, – охотно ответил он.

      – Ладно, старик, пойду… – сказал я.

      – Да подожди… – Он отставил свое ружье в угол. – Не душегуб, не бойся. Свари куру, я картошки почищу. Есть-то хочешь?

      – Всегда, – освобождая ему место у стола, ответил я.

      Вдвоем мы за полчаса соорудили ужин. Пока курица варилась, дед молча достал бутылку вина, разлил по хрустальным бокалам, первым отпил.

      – За твое здоровье, старик, – сказал я, делая глоток.

      – Жан. Меня зовут Жан.

      Жан так Жан.

      – А тебя как звать?

      – Я ведь говорил – Марсель.

      – Недослышал, прости уж старика.

      Ага, такой недослышит.

      – Не боишься случайных людей в дом пускать? – спросил я. – Как-никак живешь богато.

      – Ты же честный человек! – наигранно удивился дед.

      – Отец Жан, я не дурак. Странно ты себя ведешь. До города километров двадцать, так? Земля вокруг твоя…

      – Я мирный селянин…

      – Да какой ты селянин, – ухмыльнулся я. – Не сеешь, не пашешь, лозу не растишь, из живности одни куры…

      – Живу не с земли. Но на земле.

      – Как знаешь, – пожал я плечами. – Приютишь на ночь – спасибо.

      – Да пущу я тебя, все будет с кем поговорить. Достань лучше из шкафа сыр, нарежь…

      – Кто ты, Жан? – тихо спросил я. – Если простой человек – то как живешь тут один, никого не боишься? Если святой – то не слишком-то святую жизнь ведешь. Если ангел Господний – то не к лицу тебе таиться, правды не говорить.

      – Э, святых-то я еще встречал, – вздохнул старик. – А вот ангелов – не приходилось… Я всего лишь отшельник.

      Отшельников встречать мне доводилось. Но выглядели они…

      – Дед, я человек прямой, военный…

      Старик ухмыльнулся. Да что такое, за три дня никто в моем маскараде не сомневался, а этот будто в игру со мной играет!

      – Ну ладно. Я простой лекарь. Когда-то им был. А сейчас доживаю тот век, что мне остался…

      – И как это тебя от душегубов хранит?

      – А ты подумай, Марсель, – усмехнулся старик. – Подумай.

      – Лихих людей лечишь? Нехорошо!

      – Лечить всегда хорошо. Я законов не нарушаю – если исцелю душегубца, то страже о том сообщу. А дальше ее дело… пусть ищет.

      – Встречал я таких лекарей. Только клятва Гиппократа от стражи…

      – Может, и не спасает. А вот титул – да.

      Я оторопело смотрел на старика.

      – Я