Стихи и эссе. Ингер Кристенсен

тело солнечный блик

      Ещё с красками гелиоцентрического тумана

      Ещё с расщеплёнными красками

      расщеплёнными что и тебя расщепляют

      Ещё с травой и травой и травой

      В иное – напоследок

      будто касаясь

      Встреча

I

      Я боюсь безличного между нами, вещей, которые мы отбрасываем,

          вместо того чтобы терпеливо нести, вещей, чью историю мы уже не

          пытаемся вспомнить, и путей, идущих окольно, без надежды

      я боюсь спины, ещё с остатком потребности к преображению под её

          кожей, ещё с мелочным нервозным светом под опущенными веками,

          боюсь я спины

      боюсь одежды, одеял, дверцы шкафа, всего, что скрывает ещё живое,

           с мелкими движениями и отверстиями в плоти, боюсь я век – не хочу

          их полностью поднять, не хочу видеть спину, и ничего видеть не

          хочу

      наверное, мы искали крылья на спине, наверное, мы искали света

           в глазах, искали мест, ходя по дорогам, друг друга, Бога

      эта грязь, как тряпка, небрежно наброшенная на лицо, эту мстительную

          рожу, смешки и захлопнутые двери – зрачок начеку во тьме,

          царапающий вернувшегося домой

      этот ком в горле, эти крики повторяющие прочтённые книги раздирают

          их зубами без голода и глотают эти безвкусные таблетки прозил

          ниамид мене текел упарсин и не думай не думай ничего такого, пока

          наклоняется кастрюля луны, и блестящий жирный соус покрывает

          всё слизью

      чего хочет это отверстие в промежности – чего хочет эта знакомая

          с детства плюшевая собачка, которая всё сидит как человек, передние

          лапы сложив как руки, и смотрит

      я боюсь этой собачки, фотографии на стене – мать с ребёнком, голубь

          мира Пикассо который больше Земли, календарь смотрящий на нас

          пустыми листами, наш страх и бегство, когда мы покрываемся по́том

          каждый сам по себе

      я боюсь этого отверстия в промежности, пытаюсь его закрыть – всё как

          кактус и камень и спина и электропроводка которая не дотягивается

      что есть встреча, сейчас когда мы закурили сигареты и обернулись

          в воспоминания, теперь когда глаза уже не ждут чтобы посмотреть

          в глаза, лишь изредка украдкой посматриваем один на другого,

          любимого другого чужого, пылесосим, выворачиваем карманы, смотрим

          пресыщенно на угри, плохую причёску но никогда не добираемся

          до глаз

      что есть встреча – кто-то мёртв, кто-то жив, комната полный ящик

          картотеки, трамвай где видишь лишь спину другого, потрёпанная картонная коробка набитая хламом с давешнего переезда мыслей,

          что есть встреча пока нас не разлучит смерть

      выйдем ли мы – есть отверстие, проводка, контакт, когда мы неожиданно

          его находим, и крылья понесут всё что не смогли мы, и смерть не будет

          владычествовать,

      но