«Я жил тогда в Одессе пыльной…». Андрей Сметанкин

участие в сраженьях,

      Как думал Байрон ради греков,

      И тем предать свою страну,

      Где царь Кащей над златом чахнет,

      Где русский дух… где Русью пахнет,

      Русалка на ветвях сидит?

      Что будет лучшим избавленьем —

      Вдали за Грецию погибнуть

      Иль пасть в борьбе за свой народ?

      А здесь сражаюсь с Воронцовым

      За обладание персоны,

      Когда она – его жена.

      Он – светлый граф, а я – «писака»,

      А граф – наместник, я же – ссыльный,

      И суть – неравенство сторон.

      Из нас двоих венок победы

      Кому достанется по праву?

      Хочу, чтоб выиграл Пегас.

      А графу что, со мной стреляться,

      Иль стать посмешищем Одессы?

      Он выбрал меньшее из зол.

      Теперь сегодня в поединке

      Венок достался Воронцову

      За то, что мудрость проявил.

      Ведь мог прислать мне секундантов,

      Назначить место, час для драки

      На пистолетах иль ножах?!

      Сертификации не вышло,

      И вся Одесса забурлила,

      Что ныне слабость проявил

      Наш граф. Повёл себя, как трусик,

      И впрягся в дело, словно в тягло,

      Где он – тяглец, а я – наглец.

      Не наказал его, мальчишку,

      Арапа, вздорного поэта

      И честь семьи не отстоял.

      Считай, со смертью соревнуясь,

      Как лев, в баталиях сражаясь,

      Свой чин напрасно получил?!

      Сей человек, познавший порох

      И знавший кровь не по картинке,

      Поэта просто пожалел?..

      Не принял граф моей перчатки.

      Зачем ему дуэль с мальчишкой?

      И грех брать на душу не стал.

      А мне б досталась Воронцова,

      И успокоил бы желанье,

      Когда бы графа я убил?

      А смыл бы он свои обиды

      И свой позор перед Одессой,

      Сразив поэта наповал?

      Хотя и ходит «рогоносцем»,

      Но, тем не менее, сдержался

      И жизнь арапу сохранил.

      Не стал меня брать на арапа,

      А просто выслал из Одессы,

      Чтоб сочинял свои стихи.

      Когда талант – удел немногих

      И достояние народа,

      Найдётся право отнимать?

      Стихи по младости приходят

      И по горячности натуры.

      А так писал бы в пятьдесят?

      Зачем гранить мне мостовую,

      Кому-то плакаться в жилетку,

      А там турусы разводить,

      Что на колёсах иль без оных?

      А если был бы я женатым,

      И стал оказывать вниманье

      Какой-нибудь там Воронцов

      Моей супруге, что от бога,

      Живёт совместно