…под соломенной стрехой. Виктор Серов

ещё разогревало в кленовой тени.

      Встречались Художник и Лето на летней веранде —

      Портрет он писал ей и в ночь разговоры вели.

      Болтали о разном – об осени, вёснах и зимах,

      О том, что растаяли льды на земных полюсах,

      И Лето потом танцевала и пела красиво

      На разных (почти соловьиных) земных голосах…

      Встречался Художник потом и с Весной, и с Зимою,

      И с ними подолгу молчал, а потом говорил,

      И каждой портрет написал своей доброй рукою

      И каждой признался о том, что их сильно любил…

      Другое время, другие люди…

      – Я, оголтелым шалю пострелом, дрова ломаю… – «костры» всё ярче! —

      Однажды небо, нюхнув горелым… подаст мне руку: – «дымку» бы! Старче?!

      © Павел Светский

      Другое время, другие люди устало стонут «Ну где же барин…

      Когда приедет и нас рассудит – мы от сатрапов своих устали…»

      Так прежде было (не там, где Сталин) и там хотели уйти в забвенье,

      Когда за правду кричать устали… а после выли от сожаленья…

      И войны были, и бунт «холерный», и даже «пьяный», но всё напрасно,

      Никто не понял (сгорели нервы), но помнил каждый, как важен красный…

      Взрывались разом как допекало, и шли, посмертно ища награды,

      Но оказалось, что было мало, что очень много для жертвы надо…

      Когда горела Москва и люди, и мрамор белый стекал слюдою,

      Аплодисменты срывали судьи и брызгал нелюдь в седле слюною,

      А после в мире леса горели и кости пеплом ссыпались в ямы,

      И те, кто жадно на всё смотрели, как оказалось виновны прямо.

      У них подсчёт есть на все столетья и знали верно, что будет дальше

      (о каждой яме, в безлюдной тверди, сегодня знает хронолог каждый).

      Не город – страны (Москва в финале), а то, что раньше – масоном скрыто,

      Но всё исчезло – и прежде «спали», вот только память не лыком шита.

      О том, что с искры вспылает пламя, навряд-ли помнят сатрапы те-же,

      Но в каждом веке костры пылают («из-торык» вряд-ли меня поддержит).

      Иван-ли «грозный», Олег-ли «вещий»… А вспомни каждый о Святославе,

      Как он хазара громил успешно бросая в степи Итиля камни…

      Их много было, эпох и «спящих» – их всех «заразой» одной «косили»,

      А был-ли вирус тот настоящий… И цели всё же почти достигли…

      Народ славянский доверчив очень – дурить такого, куда как легче,

      Но это если он жить не хочет – а было время не так далече…

      Забыли просто (а тут вот Сталин), как поднималась страна Советов,

      Там люди лились с клинковой стали и Предков чтили своих заветы,

      И шли, хоть знали, что бой последний, когда стравили двух кровных братьев,

      Причём не в первой войне бесследной – а сколько ж будет ещё тех пятен?..

      – Другое время! – кричат другие, а после стонут и пьют «сивуху»,

      И прячут утром глаза слепые, кляня бессилье, смотрясь в разруху.

      И долго-ль,