…под соломенной стрехой. Виктор Серов

с цепи,

      Стал хватать на хлеб – а брали всё солидные,

      Сантиметров аж почти до двадцати.

      Мамка ищет битый час – поди волнуется,

      А он дрыхнет, улыбается во сне.

      Вот задаст, когда найдёт – век не забудется,

      Спать не будет дня четыре на спине.

      Там во сне поди берут сомы пудовые,

      Да лещи по «три-с-полтиной» и судак —

      Улыбается малец – сны снятся добрые,

      Подсекает, да не вытащить никак…

      Мамка тихо подошла, присела рядышком,

      – Как на папку-то похож – ни дать-ни взять. —

      Шевельнула угольки в кострище колышком,

      – Наловился, у костра уснул опять.

      Накидала ивняка на пень дымящийся,

      Подпихнула берестину под него,

      – Не замёрзнем, а домой уж не потащимся. —

      Прилегла, обняв сыночка своего.

      Дым растёкся над рекою и осокою,

      Разгорелся на углях сырой пенёк.

      На соломе, под сосною кособокою,

      Мамка спит, а рядом с ней её сынок…

      Я пришлю тебе осень…

      Я пришлю тебе осень

      Не в письме – бандеролью,

      Ту, далёкую – в просинь,

      Где мы были с тобою.

      Где тебя провожал я…

      Адрес тот же? Я помню.

      Где когда-то желали

      Быть навеки с тобою.

      Я букет из кленовых

      Тебе листьев отправлю —

      Тех, бордово-палёных…

      Помнишь, как мы играли?

      Помнишь, как запускали

      По реке наши звёзды? —

      Мы тогда и не знали,

      Что разлуки так слёзны…

      Я пришлю тебе дождик —

      Соберу его капли,

      Погрусти со мной тоже —

      Не дожди виноваты.

      Не ветра, не морозы —

      Сами портим погоду…

      Я пришлю тебе розы

      За ушедшие годы.

      Я пришлю тебе зиму

      И рассветы, и лето…

      И немую картину,

      И письмо без ответа.

      Не пиши мне – не надо,

      Пусть останется осень,

      Лишь она мне отрадна,

      Только с ней довелось мне…

      Только с нею спокойно —

      Листья в вальсе кружатся

      И прощаясь достойно,

      Мне под ноги ложатся…

      За рекою село

      За рекою село. Ветер, странник гулящий,

      Воет в трубах сырых и гудит в проводах.

      Сто эпох и одна, что была настоящей,

      Что цвела, а сейчас, лишь остовы в кустах.

      Чемоданы, хламьё, самоварная зелень,

      Битый чешский фарфор, старый фото-альбом…

      Чёрно-белый портрет на стене серо-белой,

      Словно страж стережёт покосившийся дом.

      Сто эпох и одна – с фотографий истёртых,

      В двадцать первый наш век, с укоризной глядят

      Деды наших отцов на потомков упёртых,

      Словно просят вернуть все эпохи назад.

      Словно просят вернуть старых улиц названья,

      И с колоннами клуб –