…под соломенной стрехой. Виктор Серов

новый день зарится,

      Дома выкрадывая с тьмы.

      Уж кое-где гудят машины

      И трудовой спешащий люд,

      Шагами будто бы в аршины,

      Спешит к местам, где ждёт их труд…

      Ноябрь. Кажется, свершилось —

      Морозец крепкий придавил,

      Зима-таки и к нам решилась

      Зайти по мере своих сил.

      Но все прогнозы не шутейны —

      Идёт к тому, что вновь тепло,

      Порой с дождливой канителью

      Вернётся, чтоб хранить сукно.

      Сукно травы уже подросшей

      И земляничный где-то куст,

      Что в цвет пошёл – нет, не нарочно,

      А потому, что Север пуст.

      И потому, что полюс начал

      Извечный танец перемен,

      И времена теперь иначе,

      И тем погодам не в пример…

      Ноябрь. Утро зачиналось

      Морозной праздностью зимы,

      Но это только показалось —

      В обед проснулись комары…

      Былое в сердце стыло долго…

      Былое в сердце стыло долго,

      Сковав всё любое в гранит,

      Но колет будто бы иголкой,

      Придёт в ночи – болит, болит…

      Рисует тень воображенье,

      Стучится в окна память… Дождь.

      На стёклах ночи отраженье —

      Фонарный свет, зачем ты лжёшь?

      В гранитном сердце невозможно

      Огню гореть… и вспоминать.

      Приди же сон! Как сложно, сложно…

      Не хочет память сон отдать.

      Томится в клети каменелой

      Нетленной памяти огонь,

      Стучит, стучит, стучит по венам,

      Влечёт куда-то за собой…

      Глаза прикрыв, бегу к былому —

      Туда, где всё ещё болит,

      И проживаю снова, снова,

      Ломая времени гранит…

      Ветры жгучие, дождь как крошево…

      Ветры жгучие, дождь как крошево,

      Осень стылая спину гнёт.

      Запад зарится – не к хорошему,

      Тянет с севера – снег пойдёт.

      Как паршивенько… Ночи тёмные,

      Утро инеем серебрит.

      Листья падают испечённые

      На дроблёный дорог гранит.

      Будто дремлется, но воочию

      Тучи мокрые и дожди.

      До тепла верста с многоточием,

      А листвы – за год не сгрести.

      Расчихалось вот, да неможется —

      Свитер, валенки и на печь.

      Всё к утру пройдёт – потом сгонится,

      Только раньше спать надо б лечь…

      Стёкла мокрые плачут к вечеру,

      Печка топится – дым к земле.

      Чтиво кончилось, делать нечего,

      Скука скучная – всё к Зиме…

      Верстовой…

      Не удержишь, вдаль бегут лета —

      Вот ещё засечка на пороге…

      Праздники? – по мне, так ерунда, —

      Глянь – вон столб свалили у дороги!

      Верстовой – как помню, всё стоял…

      Надо ж, помешал ведь идиотам!

      Помню, как грибы здесь собирал —

      Я