Чтоб человек не вымер на земле…. Сергей Владимирович Киреев

знаю, в чём их суть и естество –

      Не в дураках, и даже не в дорогах,

      А в том, что мы не помним ничего.

      Признаться, даже я о тех ребятах

      Нечасто в эти годы вспоминал,

      С кем я однажды на уши когда-то

      Поставил весь районный криминал.

      Моя затея в целом бестолкова,

      Да живы ли они, мои друзья?

      Но, словно ценный клад со дна морского,

      Я вытащу их из небытия.

      Меня сто раз с мечтой моей заветной

      Поднимут на смех: «Круто, не вопрос,

      Что ты у нас поэт авторитетный,

      Так что ж ты вдурь попёр, как паровоз?»

      Меня ломать начнут через колено,

      Я получу по первое число:

      «Жандармов прославлять – какого хрена?

      Мол, как ты мог? Ментура – это зло!»

      Простой, как милицейская фуражка,

      И очень чёткий будет мой ответ:

      «Поэт в России меньше, чем букашка,

      А мент в России больше, чем поэт».

      Тут даже спорить нечего впустую,

      Тут важно, чтоб включилась голова.

      Нам логика отчётливо диктует,

      Что без ментов поэзия мертва.

      Откуда мысли эти? Был тут эпизод,

      Я опишу его, и время оживёт,

      Когда перо моё к бумаге прикоснётся.

      Итак, друзья мои, погнали, в добрый час!

      И пусть не слишком будет весел мой рассказ,

      Предполагаю, что скучать вам не придётся.

      Первая глава

      К друзьям, что ли, в гости куда-то,

      Сто грамм опрокинув «на бис»,

      Я шёл по ночному Арбату,

      Орехи какие-то грыз.

      Листва кувыркалась, кружила,

      Гитары звенели, и мне

      Достаточно весело было

      Шагать по родной стороне.

      Я был относительно молод,

      Не глуп, не ленив и не вял,

      И верил в удачу, и холод

      Мозги мне ещё не сковал.

      Я рылом тихонько ворочал,

      Не так уж он сложен и крут,

      По городу путь среди ночи,

      Когда тебя помнят и ждут.

      Меня-то как раз ожидали,

      Осталось дойти до угла,

      У скульптора Славки в подвале

      Гулянка в разгаре была!

      И мысли, как божьи коровки,

      Порхали в башке у меня,

      Мы вместе росли на Покровке,

      Мы были там все, как родня.

      Он выпал из нашей обоймы,

      Нашёл свой единственный путь,

      И вот у него в мастерской мы

      По рюмке решили махнуть.

      В сто раз веселее дорога,

      И сам ты красив и хорош,

      Когда, поднапрягшись немного,

      Ты вспомнил, куда ты идёшь.

      В то время менто́вская тема

      Была от меня далека,

      Я сам был участник богемы,

      А, значит, безумен слегка.

      С каким-то тупым постоянством

      Привыкнув затылок чесать,

      О людях искусства роман свой

      Сперва я хотел написать –

      Как хлопотно это – шедевры

      С живых персонажей ваять,

      Какие иметь надо нервы,

      Чтоб