Времена не выбирают…. Александр Кушнер

слезы и черный монах.

      А теперь и представить не в силах

      Ровной жизни и мирной любви.

      Что однажды блеснуло в чернилах,

      То навеки осталось в крови.

      Всех еще мы не знаем резервов,

      Что еще обнаружат, бог весть,

      Но спроси нас: – Нельзя ли без нервов?

      – Как без нервов, когда они есть! —

      Наши ссоры. Проклятые тряпки.

      Сколько денег в июне ушло!

      – Ты припомнил бы мне еще тапки.

      – Ведь девятое только число, —

      Это жизнь? Между прочим, и это.

      И не самое худшее в ней.

      Это жизнь, это душное лето,

      Это шорох густых тополей,

      Это гулкое хлопанье двери,

      Это счастья неприбранный вид,

      Это, кроме высоких материй,

      То, что мучает всех и роднит.

      «Я шел вдоль припухлой тяжелой реки…»

      Я шел вдоль припухлой тяжелой реки,

      Забывшись, и вздрогнул у моста Тучкова

      От резкого запаха мокрой пеньки.

      В плащах рыбаки

      Стояли уныло, и не было клева.

      Свинцовая, сонная, тусклая гладь.

      Младенцы в такой забываются зыбке.

      Спать, глупенький, спать.

      Я вздрогнул: я тоже всю жизнь простоять

      Готов у реки ради маленькой рыбки.

      Я жизнь разлюбил бы, но запах сильней

      Велений рассудка.

      Я жизнь разлюбил бы, я тоже о ней

      Не слишком высокого мнения. Будка,

      Причал, и в коробках – шнурочки червей.

      Я б жизнь разлюбил, да мешает канат

      И запах мазута, веселый и жгучий.

      Я жизнь разлюбил бы – мазут виноват

      Горячий. Кто мне объяснит этот случай?

      И липы горчат.

      Не надо, оставьте ее на меня,

      Меня на нее, отступитесь, махните

      Рукой, мы поладим: реки простыня,

      И складки на ней, и слепящие нити

      Дождливого дня.

      Я жизнь разлюбил бы, я с вами вполне

      Согласен, но, едкая, вот она рядом

      Свернулась, и сохнет, и снова в цене.

      Не вырваться мне.

      Как будто прикручен к ней этим канатом.

      «Времена не выбирают…»

      Времена не выбирают,

      В них живут и умирают.

      Большей пошлости на свете

      Нет, чем клянчить и пенять.

      Будто можно те на эти,

      Как на рынке, поменять.

      Что ни век, то век железный.

      Но дымится сад чудесный,

      Блещет тучка; я в пять лет

      Должен был от скарлатины

      Умереть, живи в невинный

      Век, в котором горя нет.

      Ты себя в счастливцы прочишь,

      А при Грозном жить не хочешь?

      Не мечтаешь о чуме

      Флорентийской и проказе?

      Хочешь ехать в первом классе,

      А не в трюме, в полутьме?

      Что ни век, то век железный.

      Но дымится сад чудесный,

      Блещет тучка; обниму

      Век мой, рок мой на прощанье.

      Время – это испытанье.

      Не завидуй никому.

      Крепко