Тайное Место. Павел Волчик

Всё в тон, со вкусом и без изысков.

      – Что это была за песня? – спросила она. – Никогда раньше не слышала.

      – Она из Звенящих Садов. Мой отец привёз её оттуда много лет назад.

      – А… – кивнула она, – теперь ясно.

      – Что ясно?

      – Почему она так звучала.

      – Как?

      – Ну, немного старомодно.

      Ян опустил голову, сделал вид, что поправляет значок на воротнике.

      – Поэтому я и еду в Сады. Хочу выбрать что-нибудь сам.

      Девушка прикусила нижнюю губу, бросила взгляд на свой футляр.

      – Значит, едешь в Сады?

      – Ага.

      Он успел заметить, как в глазах у неё вспыхнул огонёк, словно кто-то чиркнул сломанной зажигалкой, высекая искры. Теперь и он её вспомнил – этот взгляд и улыбку, затаившуюся в полумраке среди оранжевых лиц зрителей, собравшихся у костра.

      – Почему ты одна? Где твои друзья? Вас там человек двадцать было.

      – Они мне не друзья, – спокойно ответила путешественница. – Наш оркестр гастролирует по стране. Скука смертная.

      – Так ты что, сбежала?

      Она лизнула эскимо. С неудовольствием взглянула на поднимающееся солнце:

      – Опоздала на автобус. Как бы случайно. Им нравится играть, а мне – сочинять. Ничего не поделаешь. Я ищу новый стиль, иное звучание, понимаешь?

      Он кивнул. Уж кто-кто, а он её отлично понимал.

      – Скрипка? – кивнул он в сторону футляра.

      – Ага. Семилетка в музыкальной школе. А сейчас я на третьем курсе консерватории.

      Ян с уважением кивнул.

      – А ты?

      – Самоучка, – ответил парень. – Так, умею всего понемногу.

      Она забавно пошевелила бровями – мол, с тобой всё ясно. Небрежно бросила:

      – Значит, едем в Сады?

      Он усмехнулся. Перекинутый через дорожную сумку пиджачок с плечиками, и туфельки, и миниатюрные ухоженные руки выдавали в ней жительницу столицы. И хотя у неё почти не было багажа, он мог поспорить, что её сумка почти вся забита редкими книгами.

      – А не боишься ехать с первым встречным?

      – Ну ты же не бродяга какой-нибудь.

      Мотоциклист прыснул.

      – Что, – наморщила она лобик, – нигде не учишься и нигде не работаешь?

      – Уже нет.

      – Ну хоть дом-то у тебя есть?

      – Конечно. Есть родители и два брата.

      – Вот и отлично. С двумя братьями хочешь не хочешь, а начнёшь бродяжничать. Давай, заводи мотор и покажи мне, как правильно сидеть на этой штуке.

      – Сначала надень вот это, – он нахлобучил на неё потёртый шлем.

      Она неловко повертела головой, подняла руку с мороженым и чуть не ткнула им в стекло. Оба расхохотались.

      Когда с эскимо было покончено, а вещи уложены в багажник и седельные сумки, он повернулся и сказал, чуть-чуть заикаясь:

      – Тебе нужно держаться… держаться за меня, чтобы не упасть.

      – Понятное дело.

      Она забралась на сиденье. Мотоцикл пружинисто осел. От неё пахло морем и цветущей вишней.

      – Готова?

      Её