Алмаз. Елена Макарова

его упрямства и, чего таить, очарования, но тут осознала услышанное. – Откуда ты узнал? – спросила напрямую.

      – О чем? – не почувствовал тот опасности.

      – Что я двенадцать лет занималась хореографией, – оборвала танец, отстраняясь.

      – У меня свои источники, – как и в прошлый раз с моим адресом, ушел он от ответа.

      Одно дело добыть мой адрес, но совсем другое – копаться в моем прошлом.

      – Костя, это мерзко! – заявила ему в лицо, вырываясь. – Что ты еще обо мне разузнал? О подробностях своей жизни люди сами рассказывают друг другу, а не наводят справки. Почему ты не можешь вести себя, как нормальный человек? Нет, всегда надо козырнуть и показать, на что ты способен! Вот поэтому я постоянно говорю тебе «нет», – я ткнула пальцем ему в грудь, – говорила и буду говорить! – вырвалась из рук парня и, громко цокая каблуками, зашагала прочь, желая скорей вернуться домой и вычеркнуть из своей жизни человека, которого я чуть было туда не впустила.

      Некоторым вещам просто не суждено случиться.

      ***

      Как же я была зла!

      Игнорировала все Костины звонки, а приходящие сообщения удаляла, даже не читая. Да, у меня были секреты, и я хотела, чтобы они таковыми и оставались. Возможно, когда-нибудь я бы доверилась парню и поделилась своими переживаниями, но теперь этому точно не бывать. Ни видеть, ни слышать Костю не хотела, поэтому запретила Ане упоминать его имя и тем более включать его песни. Я ушла в глухую оборону. Единственный человек, с которым я делилась, была мама.

      Она с интересом слушала рассказ про Костю и его «подвиги», но в ее лице я, как ни старалась, не находила поддержки. Каким-то незримым образом парень понравился ей заочно.

      – Какой милый мальчик, – словно о друге из дворовой песочницы, говорила она о Косте.

      – Я думала, ты будешь на моей стороне, – была готова, как в детстве, обиженно дуться на маму.

      – Так и есть, но мальчик, – упорно повторяла мама, – влюбился и всеми способами пытается добиться взаимности. По твоим рассказам, он красиво ухаживает. Чем ты недовольна? Он тебе не нравится? – мягко поинтересовалась, как это умеют делать только мамы. С долей понимания.

      – Нравится, – призналась, – очень нравится. – И тут же добавила, чтобы она не решила, что я влюблена без памяти: – Но мы такие разные.

      – Да, отличается его жизнь от твоей, – рассуждала она, – и что из этого? Зачем делить людей на категории?

      Теперь я злодей в этой истории?

      – Это все несерьезно, – находила я все новые оправдания.

      – В двадцать лет серьезно и не бывает, – делилась мама своей жизненной мудростью. – Редкость сразу найти того, с кем будешь счастлив и проведешь всю жизнь. К тому же с твоим отцом у меня тоже не было ничего общего, – упоминание папы смягчило меня, и я с улыбкой слушала мамин рассказ. – У нас маленький город, и мы росли чуть ли не в одном дворе, но я даже не подозревала о его существовании. Я была домашней девочкой и прилежной ученицей, а он, как я потом узнала, гроза района.

      – Это папа-то? – удивилась я.

      – Да, –