Совершенный изъян. Василий Владимирович Воронков

Вик кашлянул, – реквизит.

      – Но как это возможно? Она же окоченелая была! Как такое…

      – Да не знаю я! Я тебе не этот, не физик. И не химик. Не была она окоченелая. Умерла недавно по ходу. Я такое ваще… – Вик посмотрел на Петра. – Я такое, блядь, ваще никогда не видел. Я и мертвяка-то с шунтом за кольцом не находил никогда.

      – Бред какой-то! Там же действительно есть режим паники. За ней «скорая» должна была приехать, а не мы.

      – Да хуй его знает! – Вик на секунду отпустил руль, и фургон мотнуло в сторону. – Может, не сработал режим этот. А может, и сработал. Я-то чё, у меня шунта нет. Мало ли чё у них там сейчас в энд юзер агрименте написано. Да и никому ж неохота за кольцо среди ночи переться.

      – Но ты же знал, чего делать.

      – Ты меня чё, допрашивать будешь?! Я хоть чё-то сделал! Червяк её поднял – надо поджарить червяка!

      Вик задумался. У его глаз прорезались глубокие, как у старика, морщины. По лобовому стеклу проносились блики от фонарей, мерцающих, как от перебоев напряжения.

      – Не знал я ничего. Рассказывали, бывают конвульсии. Разряд в голову – и шунту пиздец!

      – Это я догадался. А палка-то откуда? Мне о ней не говорили ничего.

      – Да палка эта, разрядное устройство или как её там. Щас не пользуются, с мертвецами от неё толку мало. Обычно. Но в фургоне есть всё равно.

      – Понятно.

      Пётр откинулся на сидении. Курить хотелось невыносимо.

      – Я жрать хочу, – сказал Вик. – Притормозим здесь.

      И зарулил на обочину.

      – Жрать? – моргнул Пётр. – Где?

      – Тут есть. – Вик отключил двигатель, и косящие фары медленно погасли. – Автомат. Хот-доги. Пойдёшь?

      Они вылезли из фургона. Вик быстро зашагал мимо кривых и слепых киосков. Все оконца были завешены листами мятого гофра. Почерневший от копоти снег скрипел под ногами.

      – Автомат? – Пётр с трудом поспевал за Виком. – И чего, ночью работает?

      – Работает, конечно. А хули бы мы туда пёрлись тогда?

      Автомат прятался среди закрытых киосков – вывеска у него не горела, лишь слабо подсвечивался платёжный терминал.

      – Не вызывает он как-то доверия! – хмыкнул Пётр.

      – И хер с тобой! У тебя ток водка палёная, от которой кишки гудят, доверие вызывает! Можешь голодать, мне чё!

      Вик приложил ладонь к считывателю. Автомат выплюнул продолговатый брикет в целлофановой упаковке. Вик взял его и тут же перехватил другой рукой.

      – Горячий, блядь! Перегрели почему-то.

      Брикет был коричневого цвета, с закруглёнными краями.

      – Похоже на говно, – сказал Пётр.

      – Да пошёл ты! – Вик разорвал целлофан и принюхался так, словно сам сомневался в съедобности «хот-дога». – Нормально. Перегрели, а так нормально. Какая-то сука поигралась тут с настройками.

      Пётр пожал плечами и тоже купил себе «хот-дог».

      Они устроились позади киоска – где не было ветра. «Хот-дог» оказался комковатым. Разжёванные куски приставали к нёбу, как клейкая паста. Но вкус был приятным – мясным и острым.

      – Подпортили