Широко открытое небо. Алексей Анатальевич Стравинский

стихии под аркой разлетелся оглушающий, мерзкий кашель, едва не доходящий до рвоты.

      Пёс вскочил первым. Артчер медленно поднялся на ноги.

      Фил задёргался.

      – Дружище, ты чего? – спросил Артчер.

      В ответ вновь хрипучий кашель. Тело извивается.

      – Холодно, – сквозь кашель выдавил комок грязных тряпок. – Ног не чувствую.

      – Спирт есть? – сказал Артчер и тут же осознал бессмысленность вопроса. У такого подобные вещи долго не хранятся. Всё за раз.

      Сунул руку во внутренний карман куртки, Артчер достал найденные недавно на остановке деньги. Сущие гроши, но на водку хватит.

      – Посиди с ним, дружок. Я сейчас вернусь, – старик похлопал ладонью по ногам Фила, достал из рюкзака недоеденную колбасу и отдал её разместившемуся на замёрзших ногах Фила другу.

      Холодный ливень и не думает прекращаться. Артчер попытался было бежать, но куда там до этого старику. Потихоньку доковылял до ближайшего магазина. Дёрнул дверную ручку. Открыто.

      Внутри тихо, сухо и уютно.

      – Папаша, тебе чего надо? – из-за кассы его тут же поприветствовал прыщавый подросток, соорудивший, не пойми из чего, вполне понятное высокомерие на лице. – Тут тебе не ночлежка. Проваливай!

      Уже давно привыкший к подобным вещам старик пропустил всё услышанное мимо ушей.

      – Водка есть?

      – А деньги есть? – ответил подросток с ещё большим высокомерием в голосе.

      Дрожащими от холода руками старик аккуратно положил на кассу деньги, глядя при этом в глаза продавца.

      Голубой, светлый взгляд старика какими – то силами незаметно для парня стер с его лица высокомерие.

      Старик шмыгнул носом. Вытер его тыльной стороной трясущейся от холода руки.

      Парень молчал.

      Артчер ждал.

      Продавец, наконец – то перевёл взгляд на горстку монет. Куда – то пошёл.

      Под стариком собиралась лужа от стекающего с него дождя.

      Послышались шаги. Парень вернулся с бутылкой.

      – Но вы же не пьёте.

      Дрожь отошла.

      – А тебе откуда знать?

      Парень опустил взгляд вниз.

      – Я вас знаю. Вы мистер Артчер, верно?

      Старик продолжал молчать.

      – Ваша мама. Это ведь она когда – то работала воспитателем в приюте на окраине города?

      Сердце старика забилось сильнее. Он услышал что – то о своей матери от постороннего человека впервые за много лет.

      – Да.

      Парень поднял взгляд.

      – Вы уж простите. Поймите, всякие сюда заходят.

      Было так тихо, что шум разбивающихся о пол капель разносился тихим эхом по просторному торговому залу.

      – Вот, возьмите. Не знаю, зачем вам, но, думаю, раз уж пришли, то нужно.

      – Спасибо, – проронил старик, взяв водку.

      – Вот, возьмите ещё.

      Парень протянул Артчеру пакет.

      – Там немного еды, – парень вновь опустил взгляд под ноги. – И, знайте, что ваша мама делала для меня намного, намного больше.

      Старик