Белый город, 2020. Игорь Бондаренко

череде вопросов, ответов.

      Только в гуще, в потоке писем,

      Что накапливаются во входящих,

      Вдруг почувствуешь, как ты зависим

      От друзей, навсегда уходящих.

      май 2018 г.

      Скольжение

      Стихотворчество, стихосложение,

      Поиск рифм, бумажная блажь

      Напоминают занятия по вождению -

      Те же знаки, габариты, тоннаж.

      Много знаков, но мало в них смысла.

      Дорога тестирует на авось

      Право на движение мысли,

      На скольжение вместе и врозь.

      Скользим, ошибочно упираясь

      В две педали сразу – тормоз и газ.

      Потому и уходит, не озираясь,

      Душа из тела, предавшего раз.

      май-июнь 2018 г.

      Память-палач

      Дождливо и холодно в этом июне.

      И трасса киевская за стеклом.

      Кто меня ждёт? И думалось втуне:

      Мог бы поехать на дачу потом.

      Но всё же еду. Зачем? По привычке.

      В Москве тоскливо быть одному.

      И пусть соседи не ключ, а отмычка -

      Всё облегченье душе и уму.

      Водитель левую берёт попутчицу.

      Рискует, конечно. Быть иль не быть.

      Ему кормиться. Мне мысль-лазутчицу

      Пытаться прогнать, чтобы забыть.

      Накопились ошибки, обросли салом:

      Ревность, измены. Моток тоски

      Разматываю ржавый. Острым жалом

      Проволока кусается. Как в тиски

      Закручивается вмятиной давняя встреча.

      Мы молоды. Нежность и тихий плач…

      Память приобняла меня за плечи,

      Закатала рукава память-палач.

      Пробует топор. Отточен мастером.

      Поди, купи такой в магазине!

      И проводит по шее, будто фломастером.

      Не бойся. Свист. Голова в корзине.

      10.06.2018

      Киевское шоссе, Москва – Обнинск

      Мечта

      Каждый ищет свою Мечту.

      Единственную. Непохожую

      На миллионы других. Ту черту,

      До которой вся жизнь – подножие.

      Поиск на ощупь приводит в раж,

      Когда кажется, что в руках она.

      Но это не Мечта, а мираж,

      Колодец, в котором нет дна.

      День, как вода сквозь песок,

      Уходит. А ночь холодная

      Падает звёздами. И в висок

      Стучится Мечта безродная.

      Озябла, тянется за теплом,

      Золотом плавится до рассвета.

      А утром ты видишь ржавый лом.

      А где же Мечта? Нет ответа.

      И снова Солнце нового дня

      Высвечивает тень Мечты.

      И снова веришь. И снова зря.

      Разве этого хотел ты?

      Разве это твоя Мечта?

      Единственная. Непохожая

      На миллионы других? Та черта,

      Без которой вся жизнь – подножие?

      04.07.2018

      Три лета

      Вишня спелая брызжет соком.

      И не знаю, что делать с ней…

      Этим летом согласно срокам

      Всё случилось в один из дней.

      Этим летом совпало