Белый город, 2020. Игорь Бондаренко

на сон три часа осталось.

      ................

      Открываю глаза: горит свечка.

      Я поспать бы ещё не против,

      Но в купе моём тихой овечкой -

      Визави мой вчерашний – напротив.

      Вроде зрячий, а смотрит незримо.

      И как будто не тот, а двойник.

      Вопреки всяким сбоям, помимо

      Я доехал, в дороге хранимый.

      Ну, спасибо тебе, проводник.

      Мы в расчёте. Билеты погашены -

      Слышу в спину. Схожу на перрон.

      Оборачиваюсь ошарашенно:

      А на поезде, свежеокрашенном,

      Надпись старою краской: «Харон»…

      14.02.2019

      Запах прошлого

      «…память воскрешает всё, кроме запахов.

      Но зато ничто так полно не воскрешает

      прошлого, как запах, когда-то связанный с ним.»

      Владимир Набоков, «Машенька»

      Память – души отдушина,

      Подушка моей души,

      Маслом лаванды надушенная,

      Запахом южной глуши.

      Степью пахнуло, сушью,

      Детской досадой обидной,

      Пыльной тропою пастушьей,

      Ниточкой гор, чуть видной.

      Память висит на верёвочке

      Ключами, чтоб не терялись.

      В детстве и машам, и вовочкам

      Ключи так на шею вязались.

      Случалось, двойной узелочек

      Развяжется. И нет ключа.

      И стресс, как школьный звоночек.

      Нет, кресло зубного врача!

      И это не игры в песочек,

      Тихой волной размываемый -

      Крымского мира кусочек

      Уходит, едва различаемый.

      Я помню тот запах ушедшего

      И игры, давно минувшие.

      Но всё же, прошу вас, нашедшего:

      Верните ключи ускользнувшие.

      14.03.2019

      Больше не встретимся

      Памяти русского поэта Николая Гумилёва

      Больше не встретимся…

      Ночью объятый

      Плавится глаз луны.

      Встречу срывает ею подъятый

      Бег океанской волны.

      Больше не встретимся…

      Утром разбудит

      Белый в окошко свет.

      Шторой задвинется то, что не будет.