Лютый: чужая Моя. Александра Сергеевна Ермакова

«Сколько ты стоишь?» – уже казался самым милым и порядочным из всех посетителей элитного клуба.

      Видимо, родители и Виктор правы. Я не приспособлена к жизни, тяжелому труду.

      Привыкла порхать, не зная бед, и только балетом дышать. Всегда под крылом у любящих родителей.

      Родители…

      Хм, странно, что трубку не срывают.

      Сижу на прохладном полу, и только сейчас меня осеняет – и правда, а почему мне никто не звонит?

      Соскребаю себя с пола. Плетусь в комнату очень скромной однушки. Простенькой с дизайном… можно бы назвать минималистический стиль, но скорее аскетичный.

      Только диван, кресло, стол, шкаф…

      Словно человек только-только приехал и ничего толком не успел обставить – в комнате лишь самое необходимое.

      Сумочка на столике. На вид не тронута.

      А вот телефон нахожу не сразу – приходится содержимое на постель вывалить.

      Ну понятно!

      Кисло закусываю губу, с расстройством глядя на чёрный безжизнен экран. Мобильный разряжен!

      Чёрт!

      Даже не позвонить. Следом другая, ещё более неутешительная мысль поспевает – а зарядку-то я не взяла! Так торопилась удрать, что о такой мелочи не подумала!

      Шарю глазами по комнатке в поиске чуда-провода, и наудачу нахожу зарядное устройство на кухне. К моему счастью, у Лютого, как и у меня, айфон.

      Пока заряжается, наливаю себе чаю.

      Но только стоит включить устройство, помещение тотчас наполняется пиликанием рингтона – мама на проводе.

      – Да, – нехотя отзываюсь.

      – Боже! Варюшка! Доченька. Ты где? Почему не отвечала? Почему потом вообще пропала? С тобой всё отлично? И почему такой голос? – заваливает вопросами мама.

      – Всё отлично, – сглатываю волнение.

      Я люблю родителей, и никогда до вчерашнего дня с ними крупно не ссорилась. И они ни разу не попрекали. Не ругали. Я – единственный ребёнок. Желанный, любимый… Избалованный, но благодарный!

      Я привыкла на них полагаться. Доверять. Прислушиваться к советам.

      Даже не знаю, почему ударила копытом в этот раз.

      От обиды. Из-за непонимания…

      Ладно бы они не знали, что Виктор мне изменил с Ириной, так ведь рассказала… Была уверена – меня поддержат, защитят, а они и встали на его сторону!

      Для меня это стало ударом в спину.

      – Варенька, не молчи, – рыдает в трубку мать. – Молю, скажи где ты. Я тебя заберу.

      – Не нужно, – торопливо кидаю. Это не пустой гонор. Страшно представить, что будет с мамой, если она увидит меня такой… «красивой».

      – Варя, доченька, перестань так говорить. Мы же любим тебя.

      – Ну-ка дай мне трубку, – фоном слышится суровый голос отца.

      – Нет! – неожиданно папе перечит мать. И тотчас мне: – Милая, мы переживаем. Всю ночь не спали… На ногах… тебя ищем.

      – И Виктор? – тихо уточняю. Не то чтобы меня сильно волновало, но ради успокоения души…

      – И… он, – чуть медлит мама. Она врать не умеет – вот такие заминки и осторожности всегда выдают, когда она пытается слукавить, или