В поисках любви. Антон Сибиряков

любые зацепки, все, что можно придать анализу. Я ухожу.

      Отвечает женщина. Снова. Как голос моей судьбы, зовущий остаться:

      – Мы не подведем, ты же знаешь, – и вопрос. – Ты куда?

      Она боится. Выдумывает, будто я сбегаю от нее, и цепляет меня последним словом, его железным крюком на конце. Глаза смотрят испуганно. Их озера наполняются прозрачной обидой. Наверное, я обязан сказать ей…

      – В девять, – гляжу на смеющиеся часы. Секундная стрелка ускоряет бег. – У китайского ресторана. Найдешь?

      Кивает. Я не вижу – чувствую это. Найдет, на то она и ищейка.

      – Хорошо.

      Направляюсь к ступеням.

      – До вечера, – слова в спину, как острые ножи.

      Лестница – мерзкая скрипучая тварь. Поднимаюсь по ней на первый этаж. Кровь на дощатом полу ведет меня обратно, той же дорогой. К голосам. К вспышкам фотоаппаратов. К желтым номерным табличкам.

      – Антон, подойди, – иду на голос, как верный, потерявший зрение, пес. – Ее адрес.

      Пухлая рука протягивает мне вырванный из блокнота листок. Заталкиваю его в карман, киваю, благодарю. Желаю уйти… но стальные крюки вопросов вновь пронзают мою плоть. Держат крепко.

      – Ты поедешь туда?

      – Да.

      – Как скоро?

      – Сейчас.

      – Хозяйка квартиры будет через час, с ключами…

      Достаю листок с адресом. Часа мне будет достаточно. Собираюсь уйти, но голос синего костюма снова вонзает в меня крюк.

      – Что сталось с миром, Антон?

      И я говорю, пожимая плечами:

      – А что с ним сталось? Все та же тьма…

      Ухожу. И у самой двери, когда я касаюсь пальцами ее стеклянной ручки, у кого-то звонит сотовый телефон. Громко, разрывая скопившуюся в сером доме тишину. Застываю на пороге, слушая разговор.

      – Да?! – синий костюм кричит в трубку. Я сжимаю кулаки в ожидании. Он молчит, слушает. Но даже до меня долетает жужжащий голос из трубки. На квартире, куда выехал наряд, нашли труп. – Кто это?! Кто это?! Кто?! – и потом сразу тусклым голосом, – не может быть… Ждите меня.

      Пухлый палец нажимает на кнопку сброса – Клавиша щелкает, и я оглядываюсь. Вижу поникшие плечи. Значит, поиски убийцы будут долгими.

      – Нашли труп хозяина этого дома. С выпотрошенным горлом, у себя в квартире…

      Я выхожу за дверь. Закуриваю, вдыхаю свежий осенний воздух и становится легче. С деревьев сыпется золото. Ветер подхватывает его и кружит в неповторимом вальсе, подобия которому нет на самой земле. Вся округа горит в ярком огне наступившей поры. Листья падают на машины, на землю, на людей. Осень погребает под своим драгоценным ковром все окрест, даря, точно обезумевший миллиардер, неисчислимые богатства каждому прохожему. А сырые, вымокшие от дождя тучи, висят так низко над головой, что я боюсь их задеть. Спускаюсь с крыльца и иду к ближайшей патрульной машине. Волосы треплет ветер. Я дергаю ручку, дверь открывается – заглядываю в салон. Пусто.

      Мокрая земля позади машин исполосована колеями, будто шрамами. Сигарета мгновенно