Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор Улин

тоскливо смотрела ввысь,

      сцепив фальшивой любовью перья,

      но черной меткой в них запеклись

      клыки и когти былого зверя.

      Пытаясь вспомнить забытый гнет,

      с упорством, словно у Скарабея,

      в подземной Лете шагала вброд

      она, по-прежнему в чудо веря…

      На перекрестке, где вечен срок,

      небесный ангел, судьбу измерив,

      узрел безумность ее морок,

      открыв в заблудшей зерно средь плевел.

      Искрилась в фибрах смурной души,

      рожденной ползать, надежда взлета,

      а если светом еще блажит,

      достойна шанса на Божью квоту…

      Гуттаперчевая душа

      По невидимой спирали, по наверченной

      Шел мальчишка да с душою гуттаперчевой.

      В реку времени безоблачно распахнутый,

      Взгляд ребенка, словно звездочка над плахою.

      Оступился, покачнувшись, будто маятник,

      Зачерпнул воды в пригоршни неприкаянно.

      Гулким эхом годы юные развеялись,

      Утекая пустозвонным грузом в летопись.

      Отражение стареет. Как изменчиво.

      Смотрит искоса в глубины гуттаперчевой.

      Узнавая, отшатнулся дед встревоженно,

      Забывая то, что важное им прожито.

      ***

      Капля в капельку стекала с вечной святостью,

      Исчезая незаметно в безвозвратности,

      В безвозвратности вечной святости.

      Мозаика

      Я живу на облаке в полдуши,

      Мироточит вырванный «лоскуток»,

      Получувства бренные —миражи,

      Сохраняют истину между строк.

      Только часть, забытая в мире лжи,

      Сотворяя, бесится, что злодей.

      Хрупкий мост не выдержал – лыком шит.

      Видно, мастер ряженый, шут-халдей.

      В Терре корни добрые проросли,

      Не ростки, а клеточки, ищут связь…

      От небес недолго мне до земли,

      Чтоб парить над пропастью, стоит пасть?!..

      Соберу все клеточки в волокно,

      Не душа – мозаика, но поет.

      Мне летать, как ангелу не дано,

      Да крупицы Боговы, как свое…

      Наталья Ефремова

      Февральская весна

      Опять проклюнулась февральская весна

      Сквозь скорлупу заиндевелых стылых окон,

      Разворошила в полудрёме снежный кокон,

      Чья на припёке потускнела белизна.

      Опять росы студёной бусины дрожат

      На тонких иглах разомлевших клейких почек,

      И облака по тонкой ткани близкой ночи

      Стежками звёзд о тёплых ливнях ворожат.

      А на подпалинах проталин птичий хор

      Нестройно славит преждевременные лужи,

      Забыв о том, что скоро кисть упрямой стужи

      На зимних дюнах восстановит свой узор.

      И лишь позёмка, крошкой бисерной шурша,

      Весну баюкает в хрустальной колыбели:

      «Пока развьюжились последние