Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор Улин

      Что там, за осенью?

      Что там, на небе? Лишь трещины ломких ветвей,

      Ветра разводы в парном молоке облаков.

      Солнце скупыми мазками по ржавой листве —

      Осень уходит опять по-английски легко.

      Осень уходит, по первому снегу чертя

      Крыльями листьев кленовых прощальный сюжет.

      Клинья надежд перелётных устало летят,

      Не успевая за стаями прожитых лет.

      Не успевая… Отсюда – густая печаль,

      А лабиринт горизонта неблизок и мглист,

      Только опавших потерь и сомнений не жаль.

      Что там, за осенью?

      Жизни нетронутый лист.

      Над нами

      Как редко смотрим мы на облака,

      В житейской круговерти забывая

      Поднять глаза до той поры, пока

      Не грянет гром с надветренного края!

      До той поры, пока лазурный свод

      Не озарится всполохами яро

      И гневный дождь на нас не снизойдёт

      Под мантией небесного пожара.

      Тогда, тревожным взглядом окрестив

      Седую бездну без конца и края,

      Мы робко ждём в надежде обрести

      Прощение, душою замирая.

      Ведь там, над нами, в сумрачной дали,

      Таится свет, зовущий нас веками,

      Но нам не оторваться от земли,

      Не оказаться вровень с облаками.

      Пуста, свежа и призрачно-легка

      Дорога в небе, нами позабытом.

      И плачут грозовые облака

      О бренном мире, ливнями омытом.

      Игорь Исаев

      «Столько песен у людей…»

      Столько песен у людей,

      Спетых и неспетых,

      Маршей, гимнов и псалмов

      Тягостный мажор.

      Если песни нет у вас —

      Лучший в мире сервис

      Вас от одиночества

      Не убережет!

      На стихи или без слов

      В скромненьком миноре,

      В четверть голоса, под нос

      Подпоёте вы.

      Если песни нет у вас —

      вы не знали горя.

      Если песни нет у вас —

      вам не до любви!

      Музыка

      Маме

      С деревьев ветер срывает блузы…

      Ладонь к стволу приложи и только —

      меж пальцев такая странная музыка

      в тебя струится электротоком.

      Под серой корою её рождение —

      гудящий вешний зелёный сок,

      дрожанье, шорохи, наваждение

      почти неслышных густых басов.

      И шелест влажный, щелчки стаккато,

      и скрип, как будто в ветвях качели,

      и вязнет скрипичное pizzicato

      в смолистом выдохе виолончелей…

      Крест-накрест ритмы переплетают

      стежком неровным секунд и терций

      до эха выцветшие литавры,

      хотя, наверное – это сердце…

      …Немеет ветер, слабеют узы,

      смолкает кода… всему свой срок.

      Ты помнишь эту странную музыку?

      Держал