Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей. Виктор Улин

в октябре, как в небе, город Витебск.

      Кружился в тихом вальсе листопад…

      Июльская ночь

      Теплый сумрак на плечи – дар июльского дня.

      Вечереет, и в вечность звезды манят меня.

      Здесь, вдали от засветки заревых городов,

      чуть качаются ветки задремавших садов.

      На пригорке сквозь темень тратит силы зазря,

      одинок и потерян, жёлтый глаз фонаря.

      А с пригорка неслышно затекают в овраг

      Дух жасмина, вкус вишни, фиолетовый мрак.

      Хор цикад под горою правит тон тишины,

      как оркестр по гобою натяженье струны.

      Вечер сменится ночью. Чуть глаза подниму —

      чёрный полог в молочно-золотистом дыму.

      Выгну шею до боли, упаду в небеса —

      ни беды, ни неволи, только звёзд голоса.

      Отступая в бездонность, удержусь на краю.

      Ощущаю бездомность и никчемность свою,

      удивление, робость и восторг… Не дыша,

      в заповедную пропасть улетает душа.

      Вверх ли, вниз ли… Вцепляясь в леденящий объем,

      я себе представляюсь, разве что, муравьём —

      так предательски хрустка, пустотела, тонка

      неустойчивость сгустка сахаров и белка…

      Что весь мир мой? Пылинка? Промельк горстки веков?

      Опрокинута кринка. Пролилось молоко….

      Марина Каксимкова

      Февралёво

      Иль на радость, иль на беду

      Выпал месяц февраль суровым.

      Меж сугробов, устав, бреду

      В настроении февралёвом.

      Зимний город угрюм и глух,

      Вьюга стелет вокруг перины,

      В тишине ублажает слух

      Тихим посвистом снегириным.

      Вечным кажется этот снег —

      Неподвижный, беззвучно-белый,

      Словно жизни закончен бег,

      Всё замёрзло, заледенело.

      Мы и холод переживём,

      И морозной зимы затеи.

      Непременно за февралём,

      Знаем, тотчас же замартеет!

      Переоценка ценностей

      Нам однажды случайно прийти в этот сказочный мир довелось,

      Где закаты ныряют во тьму, порождая зарю и рассветы,

      Где средь звёзд не увидишь пути, а на солнце тепло и светло,

      Где придётся писать самому книгу книг с уникальным сюжетом.

      Этот мир нам подарен на миг, и придётся его покидать,

      Не успев совершить ничего, или так до обидного мало,

      Что душа изойдётся на крик, будет горько жалеть и страдать,

      Как от счастья, хватая его, всю себя по пути растеряла.

      Счастье грезилось где-то вдали: на бескрайних просторах морей,

      Что под килем сверкающих яхт, разбегаясь, кипят бурунами.

      Счастье доллары дарят, рубли, яркий блеск драгоценных камней,

      Ботокс в красных надутых губах, и пентхаусы под облаками.

      Но и жизни приходит закат, ценность счастья под корень меняя,

      И уже безо всяких затрат каждый только теперь понимает:

      Счастье – жить.

      Между