Штормовые стражи. Сергей Александрович Ким

внутри папки, на меня смотрел худой мужчина лет пятидесяти с тяжёлым колючим взглядом.

      – Внушает, – оценил я. – Мощное имя. И кто же этот хмырь, сэр?

      – Говорят, что сотрудник оккупационной администрации – финансовый проверяющий из Метрополии…

      – А на самом деле?

      – А хрен его знает, – честно ответил Келли. – Но похоже, что замешан в каких-то разведывательных делах – то ли ЦРУ, то ли АНБ… Так что да – это всё-таки спасательная миссия. Вам нужно будет найти в Эль-Кувейте этого Махоуни, а если он уже успел откинуть копыта – отыщите его кейс с документами.

      – Искать иголку в стоге сена…

      – Не бурчи, Грей – он вместе со "стражами" ехал. Найдёшь их – найдёшь и Махоуни.

      – Ну, думаю, что будет глупо спрашивать, почему это должна делать именно "Академия" и конкретно мы…

      – Именно так. И вот ещё что, Грей… – майор на несколько секунд замолчал и тяжело взглянул на меня. – Там, в Эль-Кувейте… Будь готов ко всему.

      – Что вы имеет в виду, сэр? – насторожился я.

      – Ну, помимо того, что в городе наверняка царит анархия, есть подозрения о возникновении вспышек эпидемий… А ещё мы ведь поймали два сигнала, – Келли покрутил в руке телефон и включил новую запись. – И вот это второй.

      – "Кто-нибудь…".

      Это был уже не голос полковника Коннорса – это был кто-то молодой и… и до смерти напуганный. Сбивчивая торопливая речь, тяжёлое дыхание и непонятный шум вокруг.

      – "Кто-нибудь, пожалуйста, помогите нам… Ведь самим нам уже не спастись… Не спастись от… Это приходит вместе с бурями… И это… это сильнее нас… Пожалуйста… Мы так устали… Мы всего лишь хотим умереть. Мы же ведь всё-таки можем умереть? Так просто дайте нам умереть!"

      Шум перестал быть чем-то абстрактным и стал вполне узнаваемым – это был гул надвигающейся пыльной бури. Её рёв становился всё сильнее и сильнее, воздух звенел от мириадов трущихся друг о друга песчинок… А затем грохот бури прорезал чей-то нечеловеческий вой, от которого стало холодно даже посреди раскалённого Ирака.

      – "Не хочу больше… Хватит! Дайте мне умереть! Дайте мне!.."

      Запись оборвалась.

      11

      Сент-Клементе, Калифорния, США, 2017 г.

      Домой я вернулся уже заполночь – подвёз Мартин, вместе с которых и ещё полудюжиной парней из стрелкового клуба выезжали пострелять на природу. Ну и заодно, побегать, потренироваться… Такой вот активный отдых.

      Почему я этим так усиленно занимаюсь? Да нравится вот. Нормальное такое мужское препровождение времени, да и получается у меня вроде как неплохо по словам Уокера… Может, и правда в местную полицию или армию вербануться? Вряд ли тут будет что-то более убойное, чем армия российская, а больше-то я ведь ничего делать и не умею – только драться, ну и стрелять теперь… К тяготам службы мне не привыкать, а вот «белым воротничком» я себя представляю как-то слабо. Быть журналистом или сидеть в каком-нибудь офисе и растить пивное пузо? Да нет уж, увольте…

      Странно, но Игорь ещё не спал, хотя час