Последняя любовь президента. Андрей Курков

спокойно кивает лейтенант, и рука его тянется к толстой белой клавише на громоздкой мини-АТС.

      Драка начинается почти спонтанно. Со стороны «кругов» в толпу наших ребят летит половинка кирпича. Кто-то кричит от боли, и тут же вся рать, вытащив цепи и раскручивая их, мчится на противников. С балкона третьего этажа ближайшего дома всматривается в драку мужик в белой майке. Всматривается, перегибаясь через перила, и кричит: «Вызовите милицию! Кто-нибудь! Вызовите милицию, у меня нет телефона!»

      Со стороны общежития овощной фабрики выплескивается на дерущуюся толпу свет автомобильных фар. Слышна милицейская сирена.

      Я пытаюсь понять, кто побеждает, но не могу. Приходится все время уклоняться от ударов. Уже два раза прут пролетал над моей головой. «А еще говорили "по ногам"», – возмущаюсь я двойной нечестностью противника.

      – Менты! – кричит кто-то.

      И драка начинает распадаться, рассыпаться, растворяться в темноте.

      Ментовский «газон» едет медленно. Ясно, что они никого не хотят ловить. Если поймают – надо составлять протокол, сажать в клетку. А футбол?

      Из-за ствола старой вишни я наблюдаю за опустевшим полем боя. Два милиционера в свете фар поднимают с земли пруты и цепи. И вдруг оба поворачивают головы в сторону куста орешника. Оттуда слышен стон.

      «Кто это может быть? – нервно думаю я. – Не дай бог кто-то из наших!»

      Менты вытаскивают парня из-под куста и подводят к машине. При свете фар осматривают и ощупывают ему голову.

      Это же Белый! Сын учительницы!

      Я выхожу из-за дерева. Иду к машине.

      – Это Вася Белый, – говорю ментам. – Давайте я его домой отведу!

      – А ты кто такой? – спрашивает озадаченный прапорщик с побитым оспой лицом. – Ты что, тоже из этой банды?

      Я всматриваюсь в лицо второго мента – тоже незнакомое.

      – Давай их обоих в машину! – командует прапорщик.

      «Газон» разворачивается, и мы с Васей молча смотрим, как остаются позади ребра хрущевских пятиэтажек, деревья сада-парка, общага овощной фабрики.

      Я напряжен. Мне кажется, что это какие-то другие менты. Может, этих вызвал кто-то из «кругов»? А мои просто забыли?

      Но «газон» подъезжает к знакомому, много раз подметенному мною райотделу.

      Там уже нас встречает Гусейнов. Васе на разбитую голову выливают пузырек зеленки, и потом мы вместе с ментами смотрим футбол.

      После первого тайма счет 2:1 в нашу пользу.

      33

      Киев. Сентябрь 2003 года.

      – К вам Сергей Дмитрич, – заглядывает в приоткрытую дверь моя секретарша.

      Я киваю, и в кабинет проходит Догмазов. Двухметровый доктор исторических наук, президент фонда «Интеллектуальные ресурсы». Помню, как мне пришлось делать его визитке обрезание – иначе она не помещалась в окошко визитницы. На визитке было перечислено такое множество званий и должностей, что пока я дочитывал последние, первые уже забывались.

      Но это ничего. Это амбиции. Всю жизнь достигал, теперь наконец достиг. Пусть все знают, чего он достиг!

      – Сергей Палыч, – улыбается