Четвертая стража ночи. Борис Гучков

на «ведьмин круг»…

      Здесь зона бездорожья.

      Здесь лежбища ужей —

      Окопные отрожья,

      Размывы блиндажей.

      Здесь, на приволжской круче,

      И посреди низин

      Отыщешь гильз блескучих

      На сорок тыщ корзин.

      Здесь, в жесточайшей драке

      За тридевять морей,

      Слыхали австрияки

      Вальс русских батарей.

      В глухих тернах пичуги

      (Терны в росе блестят),

      Про скорый посвист вьюги,

      Похоже, свиристят.

      О ком, о чем их песни?

      О том, что год грибной

      Грозит не смутой если,

      То скорою войной?..

      Пора! Уже темнеет

      Высоких туч гряда.

      Туманом хладным веет

      От стылого пруда.

      Ах, что за день удачный!

      В грибном побыл плену.

      К моей Песчанке дачной

      Я круто поверну.

      Ну, здравствуй,

                    мир лукошный!..

      И вот в лукошке он —

      Нечаянно-нарочный,

      Отстрелянный патрон.

      «Тебе богатство грезится: а вдруг…»

      Тебе богатство грезится: а вдруг?..

      Твоя душа наживе легкой рада.

      Что это суета, боюсь, мой друг,

      Уразумеешь ты, когда не надо.

      Конечно же и я бы мог вот так.

      Но не стяжать в мечте о райских кущах

      Характер позволяет мне и такт,

      Все то, что мне с рождения присуще.

      По мне богатство – не одни гроши.

      В больной стране постыдно быть богатым.

      За умиротворение души

      Я серебром платить готов и златом.

      Мне мил рассвет, воды озерной всхлип,

      Меня леса в свои чертоги манят.

      Подснежник первый и цветенье лип

      Опять шальную голову дурманят.

      Конечно, я не тот уже олень…

      Не тот, и все ж меня не валит ветер.

      Не бог весть что, но я на черный день

      Картошки накопал пятнадцать ведер.

      Взгляни-ка, друг: как мило все окрест!

      Еще в труде не надорвал я жилы.

      А бог не выдаст, и свинья не съест,

      И стало быть, еще мы будем живы.

      Из цикла «Село как село»

      «Дорожный плащ ещё советских лет…»

      Дорожный плащ ещё советских лет.

      Как водится, присяду на дорожку.

      Я еду. Я купил уже билет,

      Я у соседей оставляю кошку.

      Я так давно мечтал об этом дне,

      Чтоб наступил он, радостен и светел,

      Чтоб вёрсты полосатые одне,

      Как молвил Пушкин,

                               и попутный ветер.

      Одна беда – в попутчиках балбес

      Привязчивый, совсем ему не спится.

      И всё-таки мне мил полночный рейс,

      Ведь новый день в дороге народится.

      Я еду. Небо начало синеть,

      А на востоке занялось медово.

      Волнуюсь до мурашек по спине,

      Не верится, что скоро буду дома.

      Я шлю привет берёзе и сосне,

      Осину